ESCRITOR "WORKAHOLIC"

Para alguien como yo, escribir es como una especie de adicción dolorosa y a la vez placentera; hay días en que uno no puede ni moverse, en que la abulia se le viene a uno encima como una tormenta de arena, en que el cielo tiene la tonalidad grumosa de un inmenso vómito que amenazase con caer sobre el mundo, en que no se soporta ni el pitido de la furgoneta del panadero ni las voces de los niños que van al colegio ni los gritos destemplados de la subnormal de la vecina, ni siquiera el run run del teléfono –normalmente la llamada es de alguna compañía o persona que pide dinero o que se cumpla con los pagos de tal o cual servicio o de algún operador de telefonía móvil ofreciendo oro del que cagó el moro con una amable sonrisa que solamente se intuye-. Hay días en que, en fin, uno preferiría no estar, no ser, no existir; hay días en que toda la luz del sol andaluz –cuando sale el sol y no tenemos el tiempo decididamente británico del último invierno- es incapaz de desleer la oscuridad interior que nos atenaza como el chantaje emocional de una amante despechada. Hay días en que uno sería capaz de mandarlo todo a la mierda, tomarse tres copas en el bar de la esquina y liar el petate y largarse a recoger naranjas al campo. El problema es que uno no sabe recoger naranjas, y de hecho –y muy mal hecho- prácticamente ni las come, porque no puede permitírselas, y la palabra escorbuto parece abrirse paso en la mente como una tortuosa enredadera. Pero no es para tanto.