tag:blogger.com,1999:blog-62809649117210729992024-03-05T07:20:03.307+01:00LUCES CLANDESTINAS . blog del escritor Miguel Angel SosaMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.comBlogger162125truetag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-32347271836528406712011-07-04T04:38:00.002+02:002011-07-04T04:38:45.925+02:00EPITAFIO DE HERÁCLITO JIMÉNEZLa realidad me toca los Cojones,<br />
<br />
se acaba el Vino y no tengo Trabajo<br />
<br />
y mis Cuernos atraen los Nubarrones,<br />
<br />
pero soy un Poeta del Carajo.<br />
<br />
<br />
<br />
En estos tiempos huérfanos de aurora<br />
<br />
hay que atracar los bancos a destajo<br />
<br />
y quemar las banderas del ahora<br />
<br />
para ser un Poeta del Carajo.<br />
<br />
<br />
<br />
Pagar sólo a las Putas, nunca Impuestos,<br />
<br />
y en buen Vino y Yantar pulirse el fajo;<br />
<br />
ni los Miuras tienen tantos arrestos<br />
<br />
cuando eres un Poeta del Carajo.<br />
<br />
<br />
<br />
Pues me suda la Polla que me entierren<br />
<br />
-lo mismo que este mundo Cruel y Zafio-<br />
<br />
con Quevedo, Bukowski, Yeats o Shakespeare,<br />
<br />
quisiera rubricar como Epitafio:<br />
<br />
<br />
<br />
la Realidad me toca los Cojones,<br />
<br />
se acabó el Vino y se acabó el Trabajo;<br />
<br />
ahí os quedáis, pandilla de Cabrones<br />
<br />
-en un corte de mangas lleváis mis Bendiciones-:<br />
<br />
AQUÍ YACE UN POETA DEL CARAJO.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-78014617265879827062011-07-04T04:33:00.001+02:002011-07-04T04:33:39.978+02:00LAS VIEJAS CEREMONIASA new skin for the old ceremony<br />
<br />
LEONARD COHEN<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Siguen ardiendo las viejas palabras<br />
<br />
en la tiniebla helada<br />
<br />
del mundo/ descompuesto<br />
<br />
pieza a pieza/ con devoción insomne<br />
<br />
por las necias manos cadavéricas<br />
<br />
de un puñado de hijos de puta<br />
<br />
que avergonzarían a sus madres.<br />
<br />
<br />
<br />
El sol sólo desvela un escenario<br />
<br />
con la luz fatigada de unos ojos<br />
<br />
que han visto demasiado,<br />
<br />
y profetizan<br />
<br />
<br />
<br />
la mañana tiene dientes afilados<br />
<br />
<br />
<br />
ya no hay ríos que arrastren tanta sangre<br />
<br />
y la música es un juguete roto,<br />
<br />
mi amor/ la música<br />
<br />
es un juguete roto<br />
<br />
y los besos de niebla que me brindas<br />
<br />
-ya no hay ríos.<br />
<br />
saben a escarcha verde<br />
<br />
o a pantano. La música, mi amor,<br />
<br />
es un niño de lluvia<br />
<br />
junto a un cauce de sombras<br />
<br />
-ya no hay río-<br />
<br />
y el vino se ha adensado<br />
<br />
en hiel compacta<br />
<br />
y el muro se alza lento/ piedra a piedra<br />
<br />
y cada piedra es una cabeza humana<br />
<br />
un torso, extremidades<br />
<br />
putrefactas, la música<br />
<br />
es un grito velado<br />
<br />
en el fondo de un pozo/ hogueras<br />
<br />
mínimas<br />
<br />
las palabras<br />
<br />
el miedo<br />
<br />
mi amor/ el miedo<br />
<br />
ahora que no hay ríos<br />
<br />
que arrastren tanta sangre<br />
<br />
y la niebla/ los besos<br />
<br />
hediondos<br />
<br />
la música rota<br />
<br />
de un grimoso espejismo de tinieblas.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-36742460279115891942011-07-04T04:23:00.000+02:002011-07-04T04:23:03.372+02:00UNA PRIMA MÍA DE TUDELAApreciemos, sin vértigo, la extensión de mi inocencia.<br />
<br />
-ARTHUR RIMBAUD-<br />
<br />
<br />
<br />
In memoriam Antonin Artaud<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Con sus paredes húmedas de llanto<br />
<br />
sus pensiones con olor a acelga retestinada<br />
<br />
donde se suicida una puta heroinómana cada noche<br />
<br />
y un ladrón cuenta con manos temblorosas y manchadas de sangre<br />
<br />
los billetes<br />
<br />
con sus farolas temulentas alumbrando aceras desiertas<br />
<br />
mientras pasan los coches<br />
<br />
los coches<br />
<br />
los coches<br />
<br />
la locura<br />
<br />
<br />
<br />
Con sus titulares cansinos de cada mañana<br />
<br />
sus páginas de sucesos repetitivos<br />
<br />
su náusea de anuncios clasificados como calles sin salida<br />
<br />
sus botellas vacías rodando bajo camas desechas<br />
<br />
sus telarañas en las esquinas<br />
<br />
sus neones de la muerte<br />
<br />
sus neones de la muerte<br />
<br />
sus neones de la muerte<br />
<br />
la locura<br />
<br />
<br />
<br />
Con sus violines de tiniebla irredenta<br />
<br />
su cielo sarcástico enguirnaldado de estelas<br />
<br />
sus condones usados tirados entre las rosas<br />
<br />
su lluvia cayendo en lentos arpegios sobre la fronda<br />
<br />
su gato tuerto en el tejado<br />
<br />
sus mareas depositando en la playa cadáveres de bebés<br />
<br />
cadáveres de bebés<br />
<br />
cadáveres de bebés<br />
<br />
la locura<br />
<br />
<br />
<br />
Con sus ojos vacíos<br />
<br />
su sonrisa extraterrestre y sin embargo<br />
<br />
su cortejo fúnebre con plumas negras<br />
<br />
su herencia de desastres iterativos<br />
<br />
su desparpajo de proxeneta borracha hasta las cejas<br />
<br />
su cara de taxista con úlcera de estómago<br />
<br />
sus periódicos amarillentos como el sol de la fatiga<br />
<br />
su cancioncilla<br />
<br />
su cancioncilla<br />
<br />
su cancioncilla<br />
<br />
<br />
<br />
la<br />
<br />
locura<br />
<br />
<br />
<br />
Con su calva de político pederasta<br />
<br />
su oración del inocente encerrado en la cárcel<br />
<br />
su caterva de jueces masticadores de carne putrefacta<br />
<br />
su panoplia de banqueros rezadores puteros asesinos<br />
<br />
su página web de la memez más irreductible<br />
<br />
su boxeador en el alambre haciendo sombra bajo las estrellas<br />
<br />
su guerra cotidiana por un chusco de pan en los albergues<br />
<br />
su fajo de billetes de quinientos en manos del obispo<br />
<br />
con su sartén quemada<br />
<br />
con su sartén quemada<br />
<br />
con su sartén quemada<br />
<br />
la<br />
<br />
locuraMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-67793346243996955372011-07-04T04:16:00.002+02:002011-07-04T04:16:30.509+02:00REQUIEM DE ESPEJOS ROTOSA broken bundle of mirrors<br />
<br />
EZRA POUND<br />
<br />
<br />
<br />
Tengo hasta la esperanza<br />
<br />
de que cabezas como las que vienen<br />
<br />
no podrán ni imaginarme<br />
<br />
JOSÉ MARÍA ÁLVAREZ<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Qué quedará de tí<br />
<br />
cuando la lozanía se marchite<br />
<br />
en espejos testigos de ceniza,<br />
<br />
cuando bajo las bóvedas del tiempo<br />
<br />
sólo quede la luz de la memoria<br />
<br />
como un viento insidioso,<br />
<br />
como el incendio frío de tus huellas.<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando el mañana sea una catedral de hielo<br />
<br />
poblada de oficiantes<br />
<br />
con la casulla de la necedad<br />
<br />
entre estatuas decapitadas y legajos<br />
<br />
drapeados de sílabas de luz pretérita,<br />
<br />
abrevaderos de sangre,<br />
<br />
solaz de los vampiros.<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando ninguna mujer tolere<br />
<br />
tus gracias, tus ebriedades líricas,<br />
<br />
ni una página escrita con la tripas<br />
<br />
que no sea rentable a fin de mes.<br />
<br />
Cuando el sexo sea una playa bajo la tormenta<br />
<br />
en una isla de Escocia,<br />
<br />
como leer la Biblia con resaca<br />
<br />
o plantar marihuana entre la nieve.<br />
<br />
Cuando toda belleza sea ya humo,<br />
<br />
el humo del tabaco del insomnio,<br />
<br />
el humo de los días que se fueron,<br />
<br />
el humo de los años que te queden<br />
<br />
arrastrándote<br />
<br />
por las calles sin alma de un presente<br />
<br />
cincelado en la piedra más obtusa.<br />
<br />
<br />
<br />
Qué quedará de tí<br />
<br />
cuando toda poesía sea un calvo adefesio<br />
<br />
y el dinero se convierta<br />
<br />
en la única hoguera donde arder,<br />
<br />
si es que antes no escoges<br />
<br />
esa espinosa senda del morir matando,<br />
<br />
trizando entre tus dedos<br />
<br />
un puñado de espejos<br />
<br />
y escupiendo al destino en su cara de idiota.<br />
<br />
<br />
<br />
Una úlcera crónica con viejo<br />
<br />
contando batallitas<br />
<br />
en mitad de una calle<br />
<br />
poblada de fantasmas<br />
<br />
mientras se abren las flores del invierno.<br />
<br />
<br />
<br />
Una lápida anónima, un soplo<br />
<br />
sobre el rocío escarchado<br />
<br />
en la hierba salvaje del futuro.<br />
<br />
<br />
<br />
Un legado de lágrimas de aire.<br />
<br />
Una nada entre nadas en la niebla.<br />
<br />
<br />
<br />
Westport, Irlanda<br />
<br />
Septiembre de 2007MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-10953708356782394962011-07-04T03:54:00.002+02:002011-07-04T03:54:58.564+02:00MEMORIAS DE UN CAMARERO CABREADO (fragmento II)Los buenos de la película, los justos, los cabales, los ortodoxamente bondadosos en La Puebla de Los Infantes eran los que nos traían ollas de potaje, ollas de arroz, ollas de sopa de fideos, ollas de estofado, ollas de macarrones o spaghetti, nuestra vecina Eusebia, mi tía Inés o mi tía Juana, ollas, siempre ollas de comida que devorábamos con fruición o con una indiferencia casi profiláctica, según el día, el grado de resaca, mala leche, depresión, frustración o epifanía literaria, en mi caso, mientras pasaban los días y las semanas y el polvo se acumulaba sobre muebles y fotografías y crecía el jazminero del patio, denso de perfumes y avispas. Fue una época que mi padre se pasó acostado, en la sombra un tanto rancia, olorosa a tabaco frío y ceniza, de su dormitorio, amueblado con los restos de aquel naufragio matrimonial del que hoy en día quedan dos robinsones, escritor y socióloga respectivamente. Terminados los fastos o ruina total de aquella catetada modelna conocida como Expo 92, se había quedado sin trabajo, sin sueldazo como director del Pabellón Tierras de Jerez, donde había metido a trabajar a medio pueblo, mientras en la confortable mediocridad penumbrosa de su tienda de textiles su hermana Inés, que era algo así como la Santa Teresa desgualdrajada y neurótica de la familia, pontificaba acerca de las consecuencias de vivir en pecado, pecado que en nuestro caso era una pereza descomunal aliñada con tendencias más que manifiestas a la vida disipada, según ella. Yo tenía novia -aunque fuese a distancia- y ninguna intención de casarme con ella y además follaba, o había follado, como un descosido, y encima no estudiaba, no trabajaba, no iba a misa y bebía whisky, pero ella me quería mucho y por eso me sentaba a su mesa y me daba leche con galletas maría y pastorales sobre la bondad del conservadurismo pueblerino. Mi primo Paco pasaba muchísimo de todo, refugiado en el piso que tenían en Sevilla, estudiando Derecho, pero volvía al redil todos los fines de semana, no como mi prima Lola, de la que lo que más recuerdo era que gastaba una mala hostia del copón cuando se inspiraba y cuya actividad predominante o vocacional era la búsqueda de novio para toda la vida, que era lo que se llevaba a principios de los años noventa del siglo xx en aquel pueblo que acabé por rebautizar, en un relato largo, como Malamuerte de Los Infantes, pensando así en iniciar una saga faulkneriana o antoniomuñozmolinesca o benetiana, aunque por aquella época yo todavía tenía a medio leer a estos autores. Malamuerte de los Infantes: hubiera quedado incluso bien en los carteles de las tres carreteras que salían del pueblo, la de Lora del Río, la de Peñaflor y la de Las Navas de la Concepción. Porque efectivamente vivíamos en circunstancias de mala muerte, solo que yo no era consciente del todo o tenía la habilidad, esa habilidad que se pierde indefectiblemente con los años, de evadirme en la literatura o en mis conversaciones y salidas callejeras con mi amigo José Bravo, que era otro pasota aficionado al vino y a la música pero sin el aura de escritorzuelo ramplón que yo tenía, al decir del hermano de otro amigo, César Antonio Cuerda, que me vaticinaba un futuro como hombre gris, como el de cualquiera, una vida sin alicientes ni desafíos, rutinaria, en la que yo dejaría de escribir y acabaría centrándome en ganarme la vida como cualquiera, es decir, en algún trabajo de mierda mejor o peor pagado.<br />
<br />
De César Antonio Cuerda se decía que de niño, o de no tan niño, había intentado suicidarse colgándose de una viga en el zaguán de la casa familiar después de que lo asaltaran pensamientos insoportablemente torturadores acerca del infierno como consecuencia del cuajarón de semen que había dejado sobre el careto de Ana Obregón en una de las revistas favoritas de su madre, o algo así. Lo salvó su padre, cabeza de familia notoriamente facha de una familia notablemente facha, que lo descolgó, lo reanimó y acto seguido le dio una manta de hostias de las que no se olvidan y lo encerró bajo llave en un trastero rebosante de telarañas polvorientas y muebles carcomidos en vez de llevarlo a un psicólogo, que era lo que en su opinión hubiera hecho cualquier progre de mierda. Rafael Cuerda veía progres de mierda por todas partes. Los veía hasta follándose a su mujer, Encarnación González, que tenía un punto de beatería sublimado en la figura del Caudillo cuya fotografía presidía el salón de la casa junto a las de su padre, que había llegado a teniente coronel de la Guardia Civil en glorioso año 22 después del Advenimiento del César Visionario, o sea, en 1961. Era una familia rica para los estándares de La Puebla, socios del Casino, con cortijos, tierras y Landrovers, amables en el trato cara a cara y auténticos desolladores a espaldas de las víctimas de su afiladísima lengua, que le retiraban la palabra a cualquiera que hiciese alusión a los espléndidos trapicheos del abuelo guardia civil, quien además de funcionario de élite durante la época de Franco había controlado no menos de media docena de burdeles de alto copete en sitios como Sevilla, Málaga y Córdoba. De ahí venía buena parte de la fortuna familiar, por no decir casi toda.<br />
<br />
-Como salga un alcalde socialista y mueva un solo dedo para meterle mano a mi patrimonio, juro por la Virgen de las Huertas que cojo la escopeta y le pego un tiro- decían que había dicho Rafael Cuerda una tarde en el Casino, copa de Fundador en mano y canana en bandolera -venía de cazar venados- en los días previos a unas elecciones municipales poco después de que UCD ganara las generales.<br />
<br />
A sus hijos César y Luis los había mandado a internados desde que apenas tenían uso de razón. Era partidario de una educación entre medieval y espartana, o sea a hostia limpia y los domingos a misa, y nada de colegios públicos donde sus hijos pudieran verse perniciosamente influenciados por las ideas soviéticas de los profesores. Eran primos de José Bravo, que no podía ser más opuesto a ellos con sus chupas de cuero, sus cabellos alborotados de alborotador, su música heavy y punk y su vocación defendida a dentelladas por la guitarra, que era, tal como él lo veía, la mejor manera de largarse de aquel pueblo y poder ganarse la vida como músico. Todos nos conocíamos desde pequeños, desde que mi madre renunció a nuestra custodia a favor de mi padre para poder terminar su carrera de Historia Medieval y encontrar un buen trabajo y pasamos a manos de mis abuelos Pilar y Francisco y a vivir entre Sevilla y La Puebla de los Infantes. Luis, que era un grandullón con cara de gorila, disfrutaba puteándome cada vez que me encontraba con él por las calles del pueblo, quitándome la bicicleta amarilla de cross Orbea que me había regalado mi padre con seis o siete años, levantándome en vilo para hacerme cosquillas en los sobacos o haciéndome oler sus pedos hasta que conseguía librarme de él y volvía a casa, donde me refugiaba en brazos de mi abuela, que era la viva imagen de la bondad resignada pero que no se arredraba en salir a la calle con una mantilla sobre los hombros para buscar a mi atormentador incluso en su casa y exigir que me devolviese la bicicleta o que viniese a pedirme perdón por haberse metido conmigo. Mi padre casi nunca estaba, pero cuando estaba, el dinero fluía generosamente. Mi hermana aún era demasiado pequeña, pero a mí nunca me faltaron salidas al cine, almuerzos o cenas en restaurantes, juguetes, películas de dibujos animados en vídeo, tebeos de Mortadelo y Filemón o de Tintín o de Astérix. Si quería algo, solo tenía que pedirlo. Mi padre era la sombra generosa que planeaba sobre nuestras vidas. A mí me contaban que trabajaba en un restaurante del que, además, era el dueño. Yo recordaba el restaurante La Marmita, en Granada, en la calle Pedro Antonio de Alarcón, frente al cual vivíamos antes de que mis padres se separaran, cuando mi hermana tenía un año y era un moco que no paraba de llorar y nos atendía una muchacha llamada Fidela de manos pecosas y frías que olían a ajo y lejía y a la cual espero que la vida haya tratado bien. Me hubiera gustado hablar con ella para saber, como solo una criada puede saber estas cosas, qué coño era lo que realmente pasaba en aquella casa cuando mi madre y mi padre aún estaban juntos; aún hoy en día, inevitablemente, hay demasiada niebla, demasiadas conjeturas, demasiadas hipótesis, demasiadas versiones y pocos hechos fehacientes que yo pueda recordar con claridad.<br />
<br />
Y es que me gustaría saber de dónde cojones provengo en realidad. Sin fisuras. Sin más versiones interesadas de familiares a los que sencillamente no soporto y que no me soportan y a los que no pienso invitar a la cena de gala de ese premio Planeta que jamás ganaré. Seguró que si ganara el Planeta mi tía gloria, la misma que durante la sobremesa posterior a la comida posterior al funeral de mi abuela Eloísa me preguntó si había ido allí en busca de su dinero (¿cómo se puede ir a buscar dinero a un funeral?), me llamaría para pedirme que invitara a la familia.<br />
<br />
Pues bien, tía Gloria: que te invite a su funeral el presidente del Banco Central Europeo. A mí no vuelvas a tocarme los cojones.<br />
<br />
<br />
<br />
Una desolación de telarañas y polvo y desidia, de fogones sucios y viejas fotos, de moscas y avispas en el patio, de ronquidos de mi padre, que cuando no estaba fumando estaba durmiendo y que cada vez que salía regresaba con una cara de abatimiento beodo que a mí me parecía como el tótem de aquellos días en medio de la nada, la marca registrada de la devastación. Yo leía a Thomas Mann, a Bulgákov, a Eduardo Mendoza, a Roger Martin du gard, a Faulkner, a Tolstoy, apoltronado en uno de los antediluvianos sillones de skai marrón, la máquina de escribir Olivetti Lettera 25 sobre el cristal de la mesa camilla junto a resmas de folios que menguaban, y trataba de entender lo evidente; mi padre andaba tan jodido como todos los que se habían quedado sin trabajo después de la deflagración final de la Gran Catetada de la Expo 92, con la diferencia de que él no era hombre de ahorrar dinero en previsión de malas rachas, como hacían muchos de sus paisanos. La Puebla de los Infantes siempre ha sido un pueblo de emigrantes, sobre todo a Menorca, camino del que mi padre había sido pionero en los años 60, o a Barcelona, o a Valencia, o por ahí. El pueblo estaba lleno de hombres derrotados, prematuramente envejecidos, que trasegaban vino, cerveza, ginebra, whisky con cocacola en las barras de los cincuenta bares que jalonaban aquella mínima geografía escalonada de paredes blancas. Cincuenta bares para una población de tres mil quinientas personas, o sea un bar por cada setenta habitantes de la Puebla, a grosso modo, desde el supuesto lujo menestral con toque agropecuario del Casino -donde había revistas como el Hola o el Semana para las señoras- hasta la cutrez casi entrañable del Bar Betis, tascón para borrachos matutinos de aguardiente y vino blanco barato. El invierno en La Puebla no daba para mucho más que para recoger aceituna, trabajar en la obra o haciendo alguna chapuza, cobrar "peonadas" que no se habían trabajado en realidad y pasarse las horas, vivas o muertas, en los bares. Pocas veces he visto, ni siquiera en los documentales de National Geographic sobre la Antártida, una desolación semejante a la de la biblioteca pública de aquel pueblo. Ni siquiera había chavales estudiando. Yo tenía alucinado al bibliotecario por la cantidad de libros que sacaba al cabo de la semana. El hombre tenía el mejor trabajo del mundo, o al menos eso me parecía. La biblioteca era pequeña, pero estaba bastante bien surtida. Abundaban las Obras Completas, los Premios Nobel, los Goncourt, los Pulitzer, aquellos tochos adorables que publicaba Aguilar y que aseguraban meses de pura delicia. El bibliotecario, al que recuerdo bajito y adusto, tal vez melancólico, conocía a mi familia pero no me conocía a mí. En cierta ocasión me preguntó si de verdad me leía enteros aquellos libros o si solo estaba estudiando y los utilizaba para consultar algo o hacer trabajos, como si yo fuera un universitario descolocado que estudiaba a distancia, o algo así. Y creo que fue entonces cuando le contesté que leer tanto formaba parte de mi trabajo de escritor. Era la primera vez que le decía algo así a cualquier cosa parecida a un ser humano que me lo preguntaba. Decirle a alguien que era escritor me solidificaba, me prestaba una entidad concreta en medio de la nebulosa que era mi vida, aunque por aquella época prácticamente lo único que escribía era poesía, que era por lo que me conocían los cuatro gatos que me conocían, es decir, mis amigos y un par de familiares. Yo ya había leído en Francisco Umbral aquello de que Balzac y Dostoyevski escribían para pagar deudas. Eso es profesionalizarse y lo demás es diletantismo. Y estaba plenamente de acuerdo, solo que llegaba a avergonzarme de no cumplir con tal aserto. Aquella gloria mínima, de radio corto, que suponía que el grupo de rock de mis amigos de Lanjarón, Mundo de vivos, hubieran grabado una maqueta con dos letras mías, era en realidad todo lo que tenía a mis espaldas a mis más o menos veinte años. Y a cambio, claro está, no había obtenido dinero; copas infinitas en los bares de Lanjarón y Granada sí, pero nada de dinero, como era lógico, puesto que todos eran estudiantes y manejaban el mismo inexistente presupuesto que yo, aunque a mí siempre me parecía que todos tenían más dinero. Yo vivía como siempre había vivido, al socaire de mi padre, que de vez en cuando me daba lo que podía para que me diese una vuelta por el pueblo, pero ya empezaba a incubar la idea de que "era" una escritor profesional, si por profesión se entiende no lo que uno hace para ganarse la vida, sino lo que uno hace, a secas. O mejor dicho, lo único que uno hace o sabe hacer. Yo estaba todavía muy verde en casi todas las suertes de varas de la vida. En realidad, yo todavía no tenía ni puta idea de literatura ni de la vida ni del amor ni de nada. Todavía estaba dentro del huevo, a salvo del mundo por la sencilla razón de que gente como mi padre, ahora que vivía con mi padre, o mi madre, cuando cambiaba de tercio y me iba a vivir con ella, se interponían entre mí y la realidad. Los libros, la música, la poesía, el recuerdo de Laura, a la que escribía cartas prácticamente cada dos o tres días (mi epistolario podría servirle a estas alturas como curiosísimo documento psicolo/literario/ antropológico, si es que lo conserva o si es que sigue viva, dato que desconozco), me aislaban de la intemperie del mundo, que a mi alrededor percibía sórdido, pueblerino, mediocre, aburrido, cruel. Bestiajos hartos de cubalibres en los bares, tías apolilladas y beatas, cuando no directamente subnormales como mi tía Juana o déspotas chillonas como Presentación (con ese nombre no es de extrañar la mala leche que gastaba la madre del hoy en día olvidado Íñigo de Gran Hermano), primos que no compartían mis inquietudes o sencillamente no las entendían, como Paco o Miguel, y ante los cuales yo exhibía una especie de orgullo libertario/ literario: eso era lo que me rodeaba. La gran gloria literaria de la Puebla de los Infantes era Paulino Rodríguez, que es el autor de sevillanas como aquella de Algo se muere en el alma/ cuando un amigo se va, a quien yo había visto de niño y muy pocas veces en mi vida; entonces me parecía que si aquel hombre era la gloria local, el emérito vate de los puebleños (a los que yo llamaba pueblerinos, con todo su ácido), el hecho de haber rebautizado al pueblo de mis abuelos paternos como Malamuerte de los Infantes era todo un logro literario, porque la verdad, las sevillanas en general siempre me han parecido una auténtica mierda escrita por gente sin talento para una audiencia sin neuronas, salvo excepciones. Y encima Paulino Rodríguez ganaba dinero con eso, lo cual me exasperaba, y mi tía Inés me lo recordaba constantemente, lo cual me exasperaba aún más -tú lo que tienes que hacer es escribir un libro de sevillanas, me decía-, hasta el punto de que llegué a odiar las sevillanas como solamente odio cosas como el Vaticano, la estupidez, el fascismo o la economía neocon/neoliberal, con un odio reverberante, pleno, volcánico. Yo estaba equivocado, claro; aquello de escribir como me diera la gana, lo que me diera la gana y cuando me diera la gana no llevaba a ningún sitio. Yo ya era pecador antes de haber cometido el pecado, que era publicar. Según mi tía Inés, que como la crítica literaria solvente y de plena dedicación que era, la pobre, consideraba que los sonetos de Santa Teresa de Jesús eran lo más de lo más en poesía española y Juan Ramón Jiménez el maestro por antonomasia de las letras patrias, lo que yo escribía era cuchufletas sin importancia, resabios con olor a rebeldía, remedos de literaturas extranjeras que ella desconocía pero como no eran españolas eran poco menos que literaturas escritas por herejes. Dostoyevski era ya demasiado fuerte para su paladar, degustador de la Biblia, San Juan de la Cruz y ABC. Encerrada en su casa, de la que no salía más que para ir a misa o a la compra o a hacerle una visita a alguien, yo era para ella, las veces que iba a verla, una especie de acontecimiento demoníaco al que sin embargo había llegado a tomarle cariño. Nunca dudé de la sinceridad de su afecto hacia mí. Siempre había dicho que yo era su sobrino favorito, el más inteligente de todos, más que sus propios hijos, más que los hijos de mis hermanas, más que la mayoría de los hijos de las señoras del pueblo. Me trataba con un afecto de solterona, aunque no lo era, y mientras trataba de convencerme de que Dios Es Amor y me afeaba el hecho de que fumara, mi tío Antonio González, más conocido por el de Narciso, que siempre me había parecido un enano rencoroso, envidioso y resentido (odiaba a mi padre como odiaba a todos los que habían logrado escapar del pueblo a una edad en la que él ya estaba casado y esperando a mi prima Lola), se iba al Casino, una vez cerrada la tienda, a rumiar lo que tuviera que rumiar y tomarse unos vinos mientras echaba una partida de cartas, dejando a su mujer filosofando con aquel melenudo hijo de puta, aquel listillo borracho, aquel accidente de la naturaleza, aquel hijo de divorciados que era yo.<br />
<br />
Y es que para el Narci ser hijo de divorciados era toda una categoría política y existencial. Era lo peor. Era pecaminoso, sospechoso. Era una lacra insoluble. Para él y para la mayoría de la gente como él en aquel pueblo, que ya no vivían en la época de Franco pero actuaban exactamente igual que cuando la gente se quitaba el sombrero, o la boina, o lo que fuese, cada vez que veían pasar a la pareja de la Guardia Civil o al cura. O a alguno de los señoritos del pueblo. El mismo servilismo inconsciente, la misma mirada sumisa, el mismo temor a que alguien hablara mal de ellos, el terror a cosas como el divorcio, las minifaldas, los hijos fuera del matrimonio o no ser capaz de pagar las cuotas de socio del Casino. El Narci era un tendero con mentalidad de tendero, de los de toda la vida. El hecho de que alguien pretendiese dedicarse a algo tan volátil como la literatura era algo que ni siquiera le cabía en la cabeza, como a la inmensa mayoría de mis familiares. Estaba muy bien que hubiera artistas en el mundo, los libros quedaban muy bien para adornar el salón, la música quedaba muy bien para adornar el salón, los cuadros quedaban muy bien para adornar el salón -lo importante era que todos viesen lo bonito que quedaba el salón-, y Paulino Rodríguez era un fenómeno, un genio, pero también trabajaba de maestro de escuela, y por lo tanto tenía un sueldo, que era a fin de cuentas lo único importante en esta vida. Los hijos estaban para estudiar Derecho, como mi primo Paco, o Turismo, como mi prima Lola, o Arquitectura, como el hijo de su amigo Lorenzo Valenzuela, o Económicas, como el hijo de su primo Juan Casas. Los hijos estaban para darles a los padres la satisfacción de culminar una carrera que ellos no habían tenido oportunidad de estudiar, y hacerse hombres y mujeres de provecho que ganaran mucho dinero y pudieran comprarse un apartamento en Torremolinos, como él, y un piso en Sevilla, como él, y un Mercedes familiar, como él. La literatura era una anomalía, era el caos, eran pájaros en la cabeza en vuelo hacia ninguna parte, o sea, hacia la pobreza, la misma pobreza en la que mi padre caía regularmente por su mala cabeza, con su ropa cara y su Opel Kadett y sus trabajos que nunca conservaba por su afición a la mala vida, esa mala vida que él envidiaba, en el fondo, con todas sus fuerzas.<br />
<br />
-A tontos como éste les he dado yo de comer por la cara más de una vez en La Marmita, y hasta les he prestado dinero para alquilarse un apartamento en La Carihuela o para echarle gasolina al coche o para comprarle pañales a sus hijos- me dijo mi padre en cierta ocasión-. A gente como ésa, que llevan el estandarte en las procesiones de la Virgen de Las Huertas, he tenido que pagarles viajes a Londres para que abortara su hermana. A mí me van a venir con gilipolleces.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-20517546255918344222011-07-04T03:41:00.001+02:002011-07-04T03:41:30.667+02:00RESPONSORIOS DE TINIEBLASSaludos de todos los que combaten en el frente de Aragón, arma en mano, contra el fascismo.<br />
<br />
BUENAVENTURA DURRUTI<br />
<br />
<br />
<br />
a mi maestro Giuseppe Tomasi di Lampedusa<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando miro el amor, ya consumido,<br />
<br />
mientras pudiera todavía<br />
<br />
en mis dedos sentir aquella suave<br />
<br />
piel que la edad irá borrando,<br />
<br />
cuando aún en sus ojos hermosísimos<br />
<br />
la luz celebra, y al perderse<br />
<br />
sombra y derrota dejan en los míos,<br />
<br />
cuando sé que el amor, hora cumplida<br />
<br />
su reino, me abandona,<br />
<br />
quisieran ir los ojos detrás suyo,<br />
<br />
y rescatar de su doliente estela<br />
<br />
una imagen que el tiempo no humillara<br />
<br />
y pudiera seguirnos a la muerte.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
JOSÉ MARÍA ÁLVAREZMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-70883688560577669622011-07-04T03:38:00.002+02:002011-07-04T03:38:36.470+02:00DEJAD QUE LAS NUBES PONGAN TÍTULO A ESTOHe perdido un soneto que decía<br />
<br />
que la luz de tus ojos me alumbraba,<br />
<br />
que en el alma llevabas pedrería<br />
<br />
preciosa, y que tu voz me cautivaba.<br />
<br />
<br />
<br />
Que he perdido tus muslos en Dublín<br />
<br />
mientras buscabas pollas por Sevilla,<br />
<br />
que como zorra eras de postín,<br />
<br />
que aquel violín sonaba a maravilla.<br />
<br />
<br />
<br />
Será que cuando vuela la poesía<br />
<br />
da jaque mate la mediocridad<br />
<br />
en esta vil "parida" de ajedrez;<br />
<br />
<br />
<br />
será que tras la musa hay una arpía,<br />
<br />
que la lluvia me sabe a soledad<br />
<br />
y haber creído en tí a soplapollez.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-70552944136375051002011-07-04T03:32:00.002+02:002011-07-04T03:32:25.673+02:00HOMBRE DE PRINCIPIOSI wanna get drunk till I´m off my mind<br />
<br />
JOHN LEE HOOKER<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Bebo, en primer lugar,<br />
<br />
porque me da la gana,<br />
<br />
porque el futuro viene como una blanda tormenta<br />
<br />
de hastío anticipado<br />
<br />
en un mundo con menos luces que la tonta de la esquina,<br />
<br />
bebo porque el hígado aún no me duele lo suficiente<br />
<br />
para claudicar<br />
<br />
y perderme en la inane rutina de cafés descafeinados,<br />
<br />
licores sin alcohol<br />
<br />
y días sin sal<br />
<br />
que el común de los mortales llama existencia.<br />
<br />
Bebo porque tengo demasiadas neuronas con aristas<br />
<br />
pequeños microscópicos cristales de hielo<br />
<br />
lúcido aquí dentro,<br />
<br />
en esa oscuridad relampagueante de la que algunas mujeres<br />
<br />
se enamoran<br />
<br />
y que otras desprecian. Bebo<br />
<br />
en honor de los que las ven venir<br />
<br />
desde muy lejos, sin piedad, sin honor, sin alma<br />
<br />
y con hipoteca a cien años,<br />
<br />
bebo para adornar la soledad<br />
<br />
con vicarios arrebatos de ternura,<br />
<br />
bebo como un poseso o un desposeído, bebo<br />
<br />
como un imbécil<br />
<br />
que no sabe todavía por qué le brotan poemas<br />
<br />
de la niebla itinerante que es su alma,<br />
<br />
y, porque como dice un viejo blues<br />
<br />
me gusta gastar más dinero que un millonario<br />
<br />
siendo como soy lo que los entendidos/desentendidos<br />
<br />
llaman<br />
<br />
una rata letrada con cultura y supuesto<br />
<br />
buen corazón, un Robin Hood<br />
<br />
de la literatura. No lo sé.<br />
<br />
Mis mujeres se asustan a partir del quinto whisky,<br />
<br />
y hasta la realidad más sórdida distrae<br />
<br />
algún rastro de bondad<br />
<br />
cuando bebo. Bebo<br />
<br />
por no ver las noticias, por no releer<br />
<br />
el Ulises de Joyce<br />
<br />
por sexta vez para morirme de envidia, bebo<br />
<br />
por no matar<br />
<br />
a tanto tocapelotas<br />
<br />
y para adquirir la presencia de ánimo que facilita<br />
<br />
que el cenutrio al que oigo decir<br />
<br />
que la poesía es una mariconada<br />
<br />
siga vivo<br />
<br />
para poder seguir vomitando sus gilipolleces<br />
<br />
ante auditorios propicios. Soy un hombre piadoso.<br />
<br />
<br />
<br />
Bebo porque se me incendian los otoños,<br />
<br />
porque noviembre es largo,<br />
<br />
porque ciertas mujeres se me aparecen como obras maestras<br />
<br />
dentro de la inanidad imperante<br />
<br />
y las palabras exactas para bajarles las bragas<br />
<br />
-llamadme romántico-<br />
<br />
florecen con más facilidad<br />
<br />
cuando rugen las hogueras del vino<br />
<br />
o fluyen los ríos de whiskey a los que cantaban The Pogues.<br />
<br />
Bebo porque me siento acompañado<br />
<br />
por Faulkner, Quevedo, Shakespeare, Mozart, Corelli,<br />
<br />
Charlie Parker<br />
<br />
mi tío Ángel Luis<br />
<br />
y toda la bendita nómina de muertos y vivos<br />
<br />
con la que transito<br />
<br />
por las calles sin alma de la vida.<br />
<br />
Bebo porque me sale de la bendita punta de la polla,<br />
<br />
porque he dormido en la calle en Roma,<br />
<br />
en Londres, en Galway, en Sevilla, en Lanzarote<br />
<br />
y un trago ayudaba a no cortarle el cuello<br />
<br />
al primer topo autosatisfecho que pasara por allí.<br />
<br />
<br />
<br />
Bebo porque conozco<br />
<br />
muy pocas alegrías<br />
<br />
y a demasiadas putas<br />
<br />
y porque la Biblia puede estar en una canción<br />
<br />
de John Lee Hooker, bebo<br />
<br />
porque las guitarras de Córdoba<br />
<br />
y el whistle de las Islas Aran<br />
<br />
suenan mejor, exprimen el corazón<br />
<br />
como una esponja de sombras<br />
<br />
y a veces saco lo mejor de mí<br />
<br />
y las páginas salen solas, aunque aún no alcance<br />
<br />
a comprender<br />
<br />
por qué escribo. Será que no sirvo<br />
<br />
para otra cosa. Y ya que gano<br />
<br />
poco dinero<br />
<br />
con esto del mester de juglaría<br />
<br />
por lo menos -a veces- me harto de follar. Es,<br />
<br />
sin duda,<br />
<br />
uno de los grandes misterios del Universo.<br />
<br />
<br />
<br />
Bebo por cada cana de mi barba<br />
<br />
y por los campos nevados que me acecharán<br />
<br />
cualquier día,<br />
<br />
sin la dulzura de una piel<br />
<br />
o de una página<br />
<br />
donde refugiarme.<br />
<br />
<br />
<br />
Anda, bonita, invítame a una copa.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-43898350879833279112011-07-04T03:28:00.002+02:002011-07-04T03:28:39.243+02:00BALADA DE LA TÍA MARÍA COLLARESLa que aún echa de menos<br />
<br />
la polla de alguien<br />
<br />
que no es su marido<br />
<br />
<br />
<br />
la compradora compulsiva<br />
<br />
de cremas<br />
<br />
y maquillaje<br />
<br />
<br />
<br />
la que se libró de los colmillos<br />
<br />
de la vida<br />
<br />
de la intemperie<br />
<br />
de la vida<br />
<br />
de la miseria atroz<br />
<br />
de la vida<br />
<br />
gracias al matrimonio<br />
<br />
<br />
<br />
y a la que le ha salido un hijo golfo<br />
<br />
<br />
<br />
la inquisidora de la mierda ajena<br />
<br />
la que se abrió de piernas por dinero<br />
<br />
la que se acojonó con las orejas<br />
<br />
del lobo<br />
<br />
la que jamás prestó sin intereses<br />
<br />
<br />
<br />
permitiéndose el lujo de decirme<br />
<br />
en pleno funeral de su propia<br />
<br />
madre<br />
<br />
-mi abuela-<br />
<br />
que si es que estaba allí por su dinero<br />
<br />
<br />
<br />
mira, maría collares<br />
<br />
<br />
<br />
yo jamás te he pedido una moneda<br />
<br />
ni me he escandalizado de que tu marido<br />
<br />
haya robado a manos llenas<br />
<br />
desde el confort blindado a todos los vientos<br />
<br />
de su despacho de banquero<br />
<br />
me la suda si tu hija<br />
<br />
tiene una polla en cada puerto<br />
<br />
y viaja con visa oro<br />
<br />
y si tu hijo le da a la coca<br />
<br />
o se pone de whisky hasta las cejas<br />
<br />
<br />
<br />
yo jamás te he llamado por teléfono<br />
<br />
para decirte que necesito una dentadura nueva<br />
<br />
que me ayudes con la matrícula de la universidad<br />
<br />
o que me localices una clínica<br />
<br />
de desintoxicación<br />
<br />
para mi hermana<br />
<br />
<br />
<br />
estoy muy orgulloso de cagar por el culo<br />
<br />
la comida que yo mismo me pago<br />
<br />
o que yo mismo robo<br />
<br />
(no tengo ningún marido que lo haga<br />
<br />
por mí)<br />
<br />
y de no ser nadie<br />
<br />
para nadie<br />
<br />
o mucho para pocos<br />
<br />
o lo que coño sea<br />
<br />
aquí en mi rincón<br />
<br />
<br />
<br />
tu mundo me da náuseas<br />
<br />
tus almuerzos familiares me dan náuseas<br />
<br />
tu hipocresía me da náuseas<br />
<br />
<br />
<br />
maría collares<br />
<br />
<br />
<br />
así que métete tu dinero<br />
<br />
por el culo<br />
<br />
si es que tanto mear perfume francés<br />
<br />
recibir besos negros de familiares<br />
<br />
en apuros económicos<br />
<br />
y cagar langostas thermidor<br />
<br />
no te ha dejado<br />
<br />
sin ojete<br />
<br />
<br />
<br />
bonicaMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-83042295895316974662011-07-04T03:19:00.002+02:002011-07-04T03:19:33.897+02:00UN PAÍS LIBREEl camarero<br />
<br />
del bar<br />
<br />
de abajo<br />
<br />
de mi casa<br />
<br />
me pide<br />
<br />
que no lleve en la solapa<br />
<br />
un pin<br />
<br />
con la bandera<br />
<br />
republicana<br />
<br />
porque -dice-<br />
<br />
eso le impide -dice que es una provocación-<br />
<br />
lamer adecuadamente<br />
<br />
las almorranas<br />
<br />
de un cliente fascista<br />
<br />
que deja buenas<br />
<br />
propinas.<br />
<br />
<br />
<br />
Lo que yo decía:<br />
<br />
hoy el cielo tiene color<br />
<br />
de vómitos<br />
<br />
rancios.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-67777846941588339392011-07-04T03:14:00.002+02:002011-07-04T03:14:15.704+02:00ROSAS DE SAL EN EL CORAZÓNRosas de sal en el corazón a la hora de las luces vagas<br />
<br />
De verdades que no admiten nombre<br />
<br />
Cruces de caminos entre los abetos de la memoria<br />
<br />
A la hora de la nieve que cruje como el alma<br />
<br />
La lluvia sobre el asfalto de los recuerdos<br />
<br />
Impuros como mano enemiga tendida cordialmente<br />
<br />
Lamer las tetas de Pilar Rubio en un anochecer de farolas lánguidas<br />
<br />
A lo lejos, en un Madrid de niebla<br />
<br />
Y el viejo Leonard perdido en el fondo de un vaso de whisky<br />
<br />
Entonando The Future<br />
<br />
<br />
<br />
Un cruce de carreteras en las sábanas manchadas<br />
<br />
Mientras se cierran todos los telones<br />
<br />
Y la luz relumbra en los vasos y el piano<br />
<br />
<br />
<br />
Goodbye everybody Canta<br />
<br />
B.B.King<br />
<br />
<br />
<br />
Un zapato de Pilar Rubio por el suelo<br />
<br />
Mientras aúllan los lobos<br />
<br />
En mi corazón perplejo de cenizasMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-84188096785208338802011-07-04T03:12:00.002+02:002011-07-04T03:12:20.518+02:00THE STANDING OAKSon pocas las pasiones que me agitan.<br />
<br />
Soy como el roble inmóvil<br />
<br />
Que ve morir los pájaros en torno<br />
<br />
Mientras cantan las aguas a lo lejos<br />
<br />
Y el sol esparce un mosaico de monedas<br />
<br />
Sobre la hierba que susurra a mis pies.<br />
<br />
<br />
<br />
Ni el rayo me conmueve<br />
<br />
Si estalla una tormenta. Sólo me arranca ramas.<br />
<br />
Las casas se derrumban<br />
<br />
En una soledad plomiza, oscura,<br />
<br />
Y tantos viejos mueren sin memoria,<br />
<br />
El fuego del hogar ceniza fría,<br />
<br />
Cruces bajo la cínica candidez del cielo. En soledad perfecta<br />
<br />
Veo como florece<br />
<br />
La escarcha sin cuartel<br />
<br />
Cuando el alba es un cuajarón de sangre<br />
<br />
Y luz no profanada.<br />
<br />
<br />
<br />
Ese lobo que evita los senderos<br />
<br />
Ha de morir sin Dios<br />
<br />
A manos del guardián de los rebaños.<br />
<br />
Entretanto, la nieve<br />
<br />
Va extendiendo su manto:<br />
<br />
La blancura total de la locura.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-60159533467962477442011-07-02T05:32:00.000+02:002011-07-02T05:32:04.220+02:00BLUES DEL OUAD-EL-KHEBIRTú no andabas por aquellas calles, a la luz<br />
crepuscular de las farolas y el ocaso sobre<br />
la torre del Oro, los<br />
luminosos de la Plaza de Cuba<br />
o el entredorado con palomas y vencejos y alondras<br />
de la Giralda. No andabas con botines de ante<br />
a la luz de los cafés y las tabernas,<br />
mientras a mí el alma<br />
me crujía en un sopor de hojarasca irreductible,<br />
en un aburrimiento de tablaos y sablazos<br />
y pubs irlandeses,<br />
de poetas mediocres<br />
y lumbreras literarias de chichinabo y dame<br />
diez mil que ahora vengo;<br />
los patos<br />
graznaban en los estanques<br />
como el Perejil harto vino en su tascucho<br />
donde se niega el pan al hambriento,<br />
pero tú no estabas<br />
por allí, con tu melena de peluquería<br />
último modelo. El Chino<br />
haciéndose porros en la penumbra de la plazuela<br />
y las señoras desfilando relumbrantes<br />
de pieles, <br />
tal vez<br />
tú también venías<br />
del Corte Inglés.<br />
<br />
Yo andaba en la tasca del anonimato<br />
cincelando versos con las manos desnudas,<br />
embadurnado de sangre, vino y boquerones<br />
en vinagre<br />
y poniéndole los cuernos a las musas<br />
con mi propio reflejo <br />
en el espejo desvencijado de un tigre que olía<br />
como debe oler el coño de una bruja usurera.<br />
No me estaba follando a mi modista,<br />
ni regalándole anillos a mi abuela,<br />
ni siquiera contemporizando<br />
con algún periodista de ojos de absenta y barba marbellí, sino<br />
sacándole las tripas a la tarde<br />
a base de dialéctica barata;<br />
tú no estabas allí, no, tú<br />
no estabas<br />
ni siquiera al volante de un Mercedes último modelo<br />
dejándote comer el coño<br />
por algún famosete de revista.<br />
<br />
Tú ni siquiera estabas en el mundo,<br />
absorta en primaveras que alumbraban<br />
a la orilla de un río de impostadas sonrisas.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-70756790038657500272011-07-02T05:20:00.001+02:002011-07-02T05:20:24.461+02:00LA SOLEDAD DE LAS GÁRGOLAS AL AMANECERLa noche es larga como la lágrima<br />
de una virgen en sombras<br />
desflorada por un cirio pascual,<br />
como un eco de espumas en la brisa<br />
lejos de las sendas rotas<br />
del amanecer,<br />
donde ya no hay consuelo;<br />
de las campanas y su bilis<br />
retestinada,<br />
de las misas a muerto<br />
en cien idiomas.<br />
La noche es como un libro vomitado<br />
mientras se calla Mozart, ronca Cohen<br />
y vienen de rondalla los demonios.<br />
<br />
La noche es ese beso que no llega<br />
en las playas lustrales del insomnio,<br />
a orillas de botellas destrozadas.<br />
Una huella de niebla entre la niebla.<br />
Un adverbio que nombra adjetivando.<br />
La noche es una puta enamorada<br />
de su propio reflejo<br />
mientras cuenta billetes arrugados.<br />
<br />
Como un poeta sobrio<br />
al que se le han borrado los poemas<br />
bajo el ceño<br />
de gárgolas<br />
de niebla,<br />
esperanza de perro apaleado<br />
que rebusca su infancia en la basura,<br />
en palabras que no contienen nada,<br />
en esta nada que contiene todo.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-61323791578275152182011-06-27T18:43:00.000+02:002011-06-27T18:43:08.509+02:00AMANECERESCaras descompuestas, lívidas, malhumoradas, abotargadas, ojos vidriosos, enrojecidos, olor a sudor, a alcohol, a calcetines sucios, los neones afilados del pasillo, babel de lenguas, bragas sucias, calzoncillos machados, recovecos poco aseados en cuartos de baño con la bombilla rota y manchas de humedad aflorando en la pintura descascarillada, casi predemocrática, caladas apresuradas al primer cigarrillo o canuto del día, Jordi tomándose una aspirina con los restos de una fanta de naranja de la noche anterior, Zebenzuí saltando de la litera con la agilidad de un lince de ojos claros, Román, el del cuarto vecino, echándose al coleto un trago de anís y ocultando celosamente la botella bajo el colchón e incorporándose con lentitud, con punzadas a la altura del hígado en las que es infinitamente preferible no pensar, rezando para que no le sobrevenga otro ataque de lumbalgia como el que hizo que lo despidieran del Papagayo Beach, los musulmanes guardando sus esterillas de oración bajo las camas o en los armarios, Vicentino el colombiano con resaca, buscándose la barba inexistente en su rostro aindiado, casi impúber, melancólicas, súbitas ráfagas de olor a colonia barata o desodorante por los pasillos, estruendo metálico en las cocinas, la gran maquinaria vampírica poniéndose en marcha nuevamente, como todos los días, mientras los primeros clientes empiezan a agolparse a las puertas del comedor, son las siete en punto de la mañana y están de vacaciones pero no perdonan, para algo han pagado el lote completo –con derecho no escrito a llevarse bollos en el bolsillo de la chaqueta- en sus agencias de viajes de Leeds, de Cork, de Londres, de Toulouse, de Lyon, de Tours, de Messina, de Roma, de Düsseldorf, de Linz, de Copenhague, de Oslo, de Tromsö, de Praga, de Tesalónica, de Sofía, de París, de Varsovia o de San Juan de Aznalfarache o de Torrepollas del Encinar o del Zaidín o de Gracia o de Orzán o de Vallecas, están de vacaciones y se levantan a desayunar a la misma hora en la que en sus respectivos países ciudades barrios saltan de la cama para ir al trabajo, es algo que no entenderé nunca: pegarse el madrugón como los sufridos esclavos malpagados que los atienden y engrasan con su sangre y su bilis la maquinaria del hotel para atiborrarse de huevos revueltos, salchichas, café aguado, jamón medio reseco, queso barato, zumos recién exprimidos que en realidad son polvos industriales, medio zombis todavía, como nosotros, con resaca la mayoría. Estos son los amaneceres en el Hotel H10 Princess de Playa Blanca, Lanzarote, Islas Canarias. Todo dispuesto a la suave luz del inmenso comedor: el buffet industrial que recuerda vaga o sarcásticamente a un inmenso comedero compartimentado de nave porcina, las máquinas dispensadoras de leche en polvo, café en polvo, zumo en polvo (algún cliente habrá de comentar o habrá comentado o estará comentando que ya que estaban por qué no ponían también un barril de cerveza o whisky en polvo, pa la resaquilla, pisha), los expositores repletos de vasos, tazas, platillos, cucharillas, tenedores, cuchillos, sobres de azúcar, colacao, infusiones, mermelada, mantequilla, platos calientes, platos fríos, adminículos para los huevos pasados por agua, sacarina, pajitas, un ejército de ayudantes de cocina en su mayor parte de piel oscura y dialecto magrebí apostado tras el inmenso, taxativo comedero brillante como un espejo, nosotros en fila frente a las puertas acristaladas del comedor, las manos a las espalda, de chaleco y pajarita, más o menos impecablemente afeitados y compuestos y compuestas, en orden de revista bajo la atenta mirada de Amador, el maître, o de Andrés, el segundo, que a esas horas de la mañana tiene la inequívoca expresión del que preferiría estar en cualquier otra parte –en algún bar, leyendo tranquilamente el Canarias 7 o el Marca frente a una siempre propicia, sosegante, lenitiva, dulcísima copa de brandy-, todos en perfecto batallón uniformado, marcialmente camareros profesionales divinos de la muerte y, ay, humanos, demasiado humanos, con nuestro mal aliento, nuestras ojeras, nuestro maquillaje, nuestro leve colocón de hachís, nuestros nervios mal disimulados, nuestros calzoncillos mal lavados por falta de unas monedas para detergente o por simple y pura y definitiva dejadez de animal reventado mal disfrazada con desodorante y ducha, nuestras reglas con dolor abdominal, nuestros cánceres solapados, nuestro alcoholismo, nuestros hijos en la Península o en una aldea perdida del Rif, o de Galicia, nuestras deudas, hipotecas, alquileres, cheques sin fondos o ahorros hormigueros, nuestros dolores de cabeza, nuestros cuernos, amores frustrados, miedos, ansiedades, equipos de fútbol, programas de televisión favoritos, el tiroides del abuelo Manolo, la drogadicción del primo Miguel, el lupus de la cuñada Caqui, las ovejas muertas del tío Rashid, la cárcel del primo Yusuf –Kenitra-, la muerte, hace dos días, de mamá Ashia en su oscura habitación mal ventilada de una barriada pobre de Rabat o Chebchaouen o Fez, rodeada de cucarachas, el primo Mohammed escapando de la Guardia Civil a las afueras de Tarifa, la prima Manoli recién casada y embarazada en Coria del Río o Linares o Almendralejo, nuestras frustraciones, estudios inacabados, corazones hechos cisco, o incluso calderilla, nuestras pastillas para dormir, libros de cabecera, revistas pornográficas, ejemplares atrasados del Hola, Diez Minutos, Mía, Pronto, Qué me Dices, Interviú, Cosmopolitan, nuestros poemas inéditos (en mi caso), nuestras familias, nuestros caos existencial, nuestro terror a ser despedidos en cualquier momento y acabar durmiendo en el coche, en la playa, en un apartamento del que se forzará la puerta o la ventana, o en una casilla de garaje de Arrecife, y eso los que no tengan hijos. El olor de la comida inundándolo todo la vez que se abren las puertas y good morning sir, bonjour madame, buenos días, señores, dispersión tácita del personal, cada mochuelo a su rango, cada ayudante de camarero a su olivo, cada perro que se chupe su capullo, que diría el amigo Juanjo, mi perdidísimo hermano cañonero, polemista, bajista, nihilista. Olor a huevos revueltos, a salchichas baratas, a bacon retestinado, a café con calidad de diarrea de borracho de vino tinto, oscuro, líquido, nauseabundo, a leche en polvo, a zumo de mierda en bote, a tomates al grill, a cereales, a colacao, a ambientador, a ginebra trasudada (una secretaria de Dublín), a semen de polvo mañanero (una recién casada de Badajoz), a Chanel falso nº 5 (una cocinera de Lugo), a alter shave marca LaPavaFloïd (un oficinista de Valladolid), a vómito reciente (un traficante de drogas de Sevilla), a nada en absoluto, a asepsia, a malafollá, a remordimiento (follarín casi sorprendido por la parienta en plena faena con una animadora dominicana previo pago de 100 euros, no incluídos en el precio del paquete turístico abonado con Visa de Cajamadrid), a divorcio en ciernes, a pura mala educación, a estupidez humana disfrazada de falsa cordialidad; olor a pan tostado, a mantequilla, mientras entramos y salimos del office de la cocina cargando bandejas con tazas y platos y cubiertos limpios, recién repasados con una mezcla de vinagre y mistol y agua, cargados de los primeros platos sucios, de las primeras raciones de comida desperdiciadas con alegría: tostadas enteras, huevos con bacon, zumos, café, todo a la basura, Vicentico el colombiano robando huevos duros y metiéndoselos en el bolsillo del pantalón para comérselos a escondidas en algún instante de escaqueo por los pasillos, aprovechando la creciente confusión, la algarabía, el inacabable desfile de turistas tragaldabas que prefieren el trasiego apabullante de los comederos a la tranquilidad de un café y un bollo en el piano-bar, que a estas horas estará casi vacío; la secretaria dublinesa, 39 años, mechas mal cuidadas, revolviendo desganadamente sus huevos en el plato ante la mirada de su futuro exmarido, loca por la primera, la segunda, la tercera ginebra a palo seco del día, por perder de vista a este soplapollas que no para de hablar. Los veo a todos, lo veo todo, rango número cinco, hoy me toca con Araceli, la cordobesa, que es eficaz, silenciosa, rápida, con la que apenas cruzo palabra. Ya he roto a sudar, noto los cambios de temperatura entre el calor vaporoso del office y el frescor más o menos relativo del comedor, mantengo una velocidad media de 7 kilómetros por hora, imagino que suficiente para los estándares que pide la empresa, procuro no resbalar en el suelo impecablemente fregado y encerado, tarea nada fácil, qué sencillo sería caerse y partirse la cabeza contra un mueble, contra el metal de los buffets, contra la pata de una silla, riesgos éstos que no están contemplados en ninguna parte, los muy cabrones serían capaces de despedirte en menos de un minuto aunque consiguieras sobrevivir a un traumatismo craneoencefálico grave, aquí nada importa, nadie importa, aquí lo que cuenta es el perfecto funcionamiento de la máquina, de cada engranaje, de cada detalle, de cada peón en este multitudinario tablero en el que los clientes son los reyes y las reinas y el maître y el segundo maître son las torres y los jefes de sector son los caballos y los alfiles, este es el ajedrez de la locura absoluta y yo soy solamente un peón, aquí no importa una puta mierda que releas a Shakespeare en inglés en tus horas libres o sepas cómo se dice hijo de puta en ruso, has aceptado el juego y ahora te jodes y bailas. Eres un número más entre miles de números en la base de datos central de la empresa y estás obligado a sonreír, a correr, a quitar mierda a velocidad de vértigo a la vez que tratas de hacerte lo más invisible posible, que tu mera presencia física pase inadvertida a los ojos de Amador y de los jefes de sector, que básicamente se dedican a fiscalizar a los que de verdad trabajan y a escaquearse al pasillo para fumar o incluso para echarle un polvo rápido a la novia, que es camarera de barra, en la habitación de personal, o para meterse una raya o un trago de coñac, como dicen las malas lenguas que hace Andrés, el segundo maître, cuando Amador está demasiado ocupado fisgoneando el trabajo del personal de este zoológico de carpantas provenientes de media Europa y parte del barrio del Poble Nou o de la Macarena. El oficinista de Valladolid, que sufre de alopecia galopante desde incluso antes de salir del vientre materno, ha estado a punto de atragantarse con una tostada con mermelada de fresas mientras en el rango de al lado una jefa de sector modelo pingüino canario con chaqueta amarilla, una tal María del Pino (nombre tan típico de Canarias como las papas arrugás, por lo visto) le toca los cojones a Rashid, un camarero argelino que trabaja a velocidad de vértigo (tiene 20 años) diciéndole que va muy lento, provocándolo, acosándolo, puteándolo. El chico no responde: da lo mismo lo que pueda decir en su defensa (no tiene nada de lo que defenderse puesto que se limita a cumplir con su trabajo a la velocidad de crucero de una zodiac), da lo mismo que todos sepan o sepamos que es un fiera en lo suyo, que no se le puede reprochar lo más mínimo, que habla francés, inglés, árabe y castellano: la tal María del Pino, que anda bien pareja en estatura moral y física, tiene órdenes de Amador, quien a su vez tiene órdenes del director del hotel, quien a su vez tiene órdenes de la central de la empresa, de despedir al trabajador número 91016/B, o sea, Rashid al-Fatawi, con número x de pasaporte y número y de la S.S, por la sencilla razón de que está a punto de cumplir un año en la empresa, y por lo tanto de que, según ley (las grandes corporaciones hosteleras son muy puntillosas en el estricto cumplimiento de la ley), se vean obligado a hacerlo fijo en plantilla, lo cual, cuando ocurre, ocurre más bien por descuido, claro. Rashid ha perdido su luminosa sonrisa, su innata afabilidad hacia la clientela, mientras aquel retaco canarión sigue acosándolo, muy peripuesta ella de peinado y chaqueta amarilla de jefa de sector (un mes atrás era una camarera temblorosa), y los que lo conocen, entre los que no me cuento, empiezan a preguntarse en qué momento saltará…MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-28616098781818709112011-06-20T15:10:00.002+02:002011-06-20T15:10:58.299+02:004850 EUROSNueve de la noche de un viernes de junio cualquiera. Está uno en sus cosas, facebookeando, tomando notas, saboreando una copa bien merecida mientras entra por la ventana una brisa cristalina, dulce como un manojo de alfileres refrescantes, en un estado de perfecta soledad, mientras abajo en la cala el suave oleaje hace bailar las luces de posición de los barcos desde los que llegan voces de borrachos hartos de sardinas tirándose al mar nocturno asperjado por la luz de la luna, y suena el teléfono. Es un editor de Madrid del que no daré el nombre: regenta una casa bien conocida, a nivel nacional e incluso hispanoamericano, que ha publicado un buen catálogo de literatura contemporánea y clásica que no tiene nada que envidiarle a nadie. Es un editor de los que se arriesgaban, más preocupado por la calidad de la obra literaria en sí que por el balance de ventas, algo heroico en estos tiempos de mercachifles del best seller infumable en los que sin embargo es un jodido milagro que alguien aparte de Belén Esteban lea libros. Y me dice el buen señor que está interesado en publicar un libro de cuentos mío titulado La cárcel de la noche, relato que por cierto el buen lector puede encontrar por capítulos entre el batiburrillo de posts que uno tiene publicado en Libro de Arena o en Luces Clandestinas. Una leve euforia, un pequeño chispazo, nada en especial. Ha sonado por fin la flauta, me digo; la voz del editor es pausada, su discurso amable; cuando un editor te llama por teléfono a las nueve de la noche, es que se toma en serio su trabajo, y no se le puede adjudicar la etiqueta de mercader-oficinista con horario de 10 a 6 (o ni eso) que suele ser la regla general en este país de Ferias de Sevilla, Rocíos sin blanca paloma, puentes como acueductos y días del Escritor (¿?) y demás zarandajas.<br />
Y de pronto me suelta que por el módico precio de 4850 euros puede enviarme 400 ejemplares de mi obra –sobre una tirada de 2000- para que yo, personalmente, me encargue de distribuirla y venderla, 4850 euros de nada, total, el sueldo de un mes, calderilla, lo que yo me gasto en tabaco de pipa cada vez que voy al estanco de la calle 56 esquina Quinta Avenida de Mahón, que es una megalópolis fascinante a orillas del puerto natural más grande del Mediterráneo. Y me digo: vamos a ver, ni soy puta ni tengo más cama que la mía. ¿Desde cuando un escritor tiene que hacerle el trabajo al editor que encima se va a llevar la parte del león a la hora de hacer números? No se trata de una editorial de las que han florecido como setas en los últimos años, que primero te piden el fajo y luego te publican lo que te sale de los cojones (así están las librerías, rebosantes de mierda como una alcantarilla atorada; cualquiera es escritor hoy en día, sabiendo redactar gilipolleces), o que te hacen vender durante la presentación del libro un mínimo de cien ejemplares después de no haber hecho ni el huevo a la hora de darle publicidad al libro –ediciones Atlantis, sin ir más lejos; claro que al final acabé estafando a los estafadores, que por cierto están en el Rai-. Se trata de una editorial de prestigio, como ya he apuntado, de las que años ha decían sí o no, y punto pelota, y que al menos ha tenido la gentileza de perder unas cuantas horas en leer algo que yo he pergeñado a mi manera, artesanal, descuidada, inconstante, y sobre todo, con los cojones en la mesa, porque no sé escribir de otro modo. Y después de una charla sosegada con este buen hombre, después de explicarle la absoluta imposibilidad de llevar a efecto lo que me propone, salvo que se conforme con descontar semejante pastizara de las ventas de la primera edición, o que me mande algo que quiera traducir –lo cual me deja con dos trabajos, y ya está bien- para hacérselo a cambio de lo otro, cuelgo el teléfono, me sirvo una copa, enchufo a Mozart y me quedo rumiando dudas. Es como si Planeta te dijera: OK, danos 300.000 euros en metálico y el próximo Premio es tuyo. ¿Hasta dónde ha llegado esta puta crisis, que hasta editores serios y de probada solvencia –son muchos años editando clásicos contemporáneos- te piden financiación antes de arriesgarse? ¿Dónde están monstruos como Mario Muchnik y compañía, a los que les importaba un cojón de pato el índice de ventas? Y leo cosas sobre ese esperanzador 15 M, y 19 J, y veo imágenes de gente muy cabreada tomando calles y plazas, y noto un hormigueo en esta sangre jacobina y ácrata, y me congratulo de no andar por las calles de Madrid aunque apoye con todas mis fuerzas a este movimiento social sin precedentes. Más que nada, porque acabaría metiéndole fuego a todas editoriales después de gastarme 4850 euros en whisky, putas y marisco, para después exiliarme al lejano norte celta y traducir mis sobras completas al gaélico. Conozco una imprenta en Galway que tiene muy buenas ofertas. Y la regenta una pelirroja que está más rica que el copón.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-86752060782711535192011-06-18T00:14:00.002+02:002011-06-18T00:14:44.700+02:00FIESTA DE CADÁVERES...este cautiverio vegetal de la sangre.<br />
<br />
EZRA POUND<br />
<br />
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<br />
Ahora lo veo claro, mientras te vas hundiendo en el asfalto y la máquina ciega del absurdo te toma medidas de tuerca a acoplar, sin más: tu horizonte, el horizonte, se te aproxima, y no es exactamente lo que acaso habías imaginado; siento que tu sangre se congela noche a noche, copa tras copa, mientras voy nimbándome de luz a golpe de lágrima, como un ángel oligofrénico, previo trago de hiel; mientras entregas tu cuerpo -y quién sabe si también parte de tu alma, y jódanse por siempre los putos teóricos babosometafísicos- a manos, a labios que no te aman, y yo, al otro lado del espejo, eyaculo gruñendo en coños que detesto, y doy consuelos, y entrelazo mis dedos con dedos condenados al olvido ya de antemano, y me mojo con tus lágrimas inconfesables, las que no podré olvidar nunca, las que nunca he visto, tus lágrimas de soledad y miedo y asco y odio -sien pensar en mi asco, en mi odio, en mi soledad, en mi miedo-.<br />
<br />
Y siento el absurdo en toda su magnitud, tus amaneceres con desgana; puedo tocar y toco, con dedos de viento, tus párpados cansados, rozar -qué dolor- tus rizos húmedos a la luz primera que viene cada día a revelarte el inframundo donde vives; besar tu piel encendida, aspirar el olor a sueño y sábanas que aún se demora en tu piel mientras te encaminas hacia dónde, hacia qué rutina enloquecedora, hacia que frutos a largo plazo, en ese lugar donde el rocío, cada mañana, es una torva miríada de lágrimas de alquitrán, de sangre, de gasolina, de babas, donde los árboles crecen de uniforme gris, donde la vida muestra sus rostros más despiadados -qué sentido tiene allí la palabra piedad-, donde fanatismos y papanatismos tienen sus templos, sus cátedras, sus museos, sus parlamentos, y hasta su copón bendito repujado en oro -oro templado en sudor, en sangre anónima, en saliva, en lágrimas que jamás lograrán borrar la tinta de las estadísticas-; ese lugar donde, simplemente, la humanidad no cotiza en bolsa y donde puedes morir en cualquier momento porque lo exige el guión -todos somos figurantes- sin que a nadie importe más de unas lágrimas, más de diez pañuelos, previo ataúd, previa oración por tu alma. "Era tan joven", dirán luego algunos.<br />
<br />
Cómo acallar el miedo, cómo atemperar la cólera, cómo amortiguar mis cabezazos contra todos los espejos.<br />
<br />
Nadie está exento de tanta estupidez, del tic tac del reloj -qué aparato tan inocente, me cago en Dios- que constantemente nos recuerda qué constantemente nos recuerdan los imbéciles de turno que la batalla por esquivarlos del todo, absolutamente y para siempre está perdida, que mañana he de salir a la calle a seguir en esta fiesta de cadáveres -también hay para mí la posibilidad de una navaja, de una rueda de camioón, de una bala perdida, de un largo etcétera (a lo mejor acabo en el despacho de un Ministerio), a buscar una excusa, la excusa de turno, la justificación de por qué sigo aquí. Y eso que los que no paran de ladrar con impecable correción política y de lamer las botas de sus amos todavía no me han encerrado en una de sus perreras-modelo.<br />
<br />
Pero todo llegará.<br />
<br />
Como la puta Semana Santa.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-80774490628773573062011-06-18T00:10:00.003+02:002011-06-18T00:11:15.420+02:00EN NOMBRE DE LA DEMOCRACIAOf comfort no man speak<br />
<br />
WILLIAM SHAKESPEARE<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia tenemos derecho a ver diariamente<br />
<br />
cómo cuatro soplapollas sin dignidad<br />
<br />
se ríen de nosotros en directo con circunloquios<br />
<br />
corbatas y estadísticas<br />
<br />
-hablan de recuperación económica de trenes de progreso circulando<br />
<br />
por rieles del ancho<br />
<br />
establecido en Europa y de que entre otras cosas mayormente<br />
<br />
no pasa nada-<br />
<br />
<br />
<br />
Qué va a pasar si nosotros pagamos la cuenta<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia damos de comer a los inmigrantes<br />
<br />
en escudillas de plástico<br />
<br />
ésas donde comen los perros No se puede negar nuestro afán de<br />
<br />
humanitarismo<br />
<br />
aunque hasta los perros sepan a estas alturas que comen mucho<br />
<br />
mejor<br />
<br />
que cualquier inmigrante Hemos olvidado fabricar piensos especiales<br />
<br />
para ellos y latas de carne<br />
<br />
con vitaminas extra en prevención de posibles desmayos bajo el<br />
<br />
infierno de plástico<br />
<br />
del invernadero o el barrizal helado de la obra etc Y si me apuran<br />
<br />
también casetas adecuadas<br />
<br />
para que puedan descansar dignamente tras limpiarnos todos<br />
<br />
el ojo del culo<br />
<br />
de la conciencia con nuestras sacrosantas corbatas de funcionarios<br />
<br />
de la nueva Europa amén<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia los tenderos abren cada día sus persianas<br />
<br />
y sus sonrisas<br />
<br />
para robarnos ceremoniosamente -se aceptan tarjetas- por cosas<br />
<br />
prescindibles<br />
<br />
Por el precio de unas bragas de seda o de un pisacorbatas<br />
<br />
-por no decir un collar de diamantes para el perro, muy de moda en USA-<br />
<br />
podría darse un banquete, o quinientos<br />
<br />
-de eso sabemos un rato- cualquier familia rusa o somalí<br />
<br />
(o de La Celsa o de Almanjáyar<br />
<br />
tampoco hace falta irse tan lejos) La dulce señora permanentada<br />
<br />
habla de crisis<br />
<br />
con la dependienta mientras se decide por un traje de flamenca<br />
<br />
para la niña<br />
<br />
Se acerca la Feria de Abril Pero qué va a pasar qué puede pasar<br />
<br />
si nos sobra el jamón<br />
<br />
no tenemo ná que temé nos zobra jamón y olivita olé<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia y de las buenas conciencias contribuyentes<br />
<br />
(se ve que los demócratas<br />
<br />
ni fuman marihuana ni duermen en la calle ni tocan la guitarra en<br />
<br />
la calle Sierpes)<br />
<br />
el sicario ejemplar viene a pedirnos la "documentasión"<br />
<br />
-tal vez se pregunta<br />
<br />
si de verdad existimos- cuando en cualquier plaza de cualquier calle<br />
<br />
de cualquier ciudad<br />
<br />
generalmente de noche un puñado de nosotros trata de evadirse<br />
<br />
de reírse un poco<br />
<br />
antes de que llegue San Lunes con sus exigencias Alguno incluso<br />
<br />
tiene su apartamento<br />
<br />
en el jardincillo de la esquina y paga con sus huesos el alquiler que marca día a día<br />
<br />
la intemperie Pero en fin A veces sucede<br />
<br />
que alguno no Existe<br />
<br />
-vamos que no lleva encima el Documento Nacional de la Ignominia-, y<br />
<br />
para devolverlo a la vida<br />
<br />
a la existencia para sacarlo de la Nada y devolverlo al Ser<br />
<br />
lo instan amables<br />
<br />
a acompañarlos a comisaría donde quizá un electroshock en los cojones ayude a<br />
<br />
devolverlo a la Existencia<br />
<br />
(aunque el método más tradicional sea el del par de hostias -con guantes, of course-)<br />
<br />
<br />
<br />
Pero no pasa nada Somos nosotros los que pagamos la electricidad<br />
<br />
y los guantazos Puntualmente y por cojones, según ley<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia el honrado contribuyente le paga al<br />
<br />
Honrado Hombre Público<br />
<br />
un traje nuevo un coche de ésos (Harás Cualquier Cosa Por Enseñarlo)<br />
<br />
y las medias y el liguero y los Manolo Blahnik<br />
<br />
de la querida Y tal vez la silicona Y la dosis correspondiente de<br />
<br />
langosta y whisky de malta<br />
<br />
y las sábanas limpias de la habitación del hotel de lujo<br />
<br />
donde el Honrado<br />
<br />
Hombre Público hallará solaz y reposo entre los honrados pechos de<br />
<br />
su honorable amiguita<br />
<br />
que como todo el mundo sabe solamente la chupa por amor Por amor<br />
<br />
verdadero y desinteresado, puro, intransitivo<br />
<br />
En nombre de la democracia el mediocre el rastrero el trepa el imbécil el asesino<br />
<br />
viaja con todos los gastos<br />
<br />
pagados<br />
<br />
coca incluida Pero qué va a pasar si somos nosotros los que<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia obispos cardenales sacerdotes pontifican<br />
<br />
que no pagar impuestos es pecado<br />
<br />
Y el Catecismo es un best-seller cómo no (Stephen King, un tieso) Y<br />
<br />
follar es pecado<br />
<br />
si nos es con el piadoso objeto de poner a parir a alguien (en eso son<br />
<br />
expertos<br />
<br />
desde hace 2000 años) Y en realidad el Sida es una bendición<br />
<br />
una ayuda divina<br />
<br />
para mantener la promiscuidad a niveles aceptables y decorosos<br />
<br />
(opinión de expertos, indudablemente)<br />
<br />
Claro que han olvidado<br />
<br />
-criaturicas Tienen tendencia a ser olvidadizos-<br />
<br />
hacer por ejemplo una encuesta entre los miles de millones de desahuciados<br />
<br />
que<br />
<br />
pueblan hospitales aceras pisos anónimos chabolas etc Ellos sí<br />
<br />
que podrían<br />
<br />
hablar con propiedad del asunto<br />
<br />
(siendo como son portadores propietarios usufructuarios de la susodicha<br />
<br />
bendición)<br />
<br />
En nombre de la democracia Dios -qué Dios- quiere que esa chavala a la<br />
<br />
que alguien destrozó la vida<br />
<br />
en un portal oscuro/ en un descampado tenga el retoño de un psicópata<br />
<br />
como si nada<br />
<br />
hubiera pasado (porque nunca pasa nada a ojos de su Dios Todo<br />
<br />
está bien Todo forma parte de Su Magnificencia) y que por supuesto ese<br />
<br />
niño sea bautizado<br />
<br />
en la Sacrosanta Fe Católica<br />
<br />
En nombre de la democracia obispos cardenales papas curas monjas frailes su<br />
<br />
puta madre<br />
<br />
a caballo<br />
<br />
predican<br />
<br />
la caridad y la austeridad<br />
<br />
mientras duermen entre sábanas de seda y se meten el cheque en el forro y<br />
<br />
beben o comulgan o sus<br />
<br />
muertos<br />
<br />
tocando la flauta con vinos de reserva en copones de plata repujada con<br />
<br />
zafiros esmeraldas rubíes Y<br />
<br />
ahí está<br />
<br />
El Santo Padre Il gran Capo Tapándose la coronilla con mitras<br />
<br />
bordadas en oro<br />
<br />
para admiración de las beatas y de los muertos de hambre a los que tan asiduamente<br />
<br />
visita<br />
<br />
tras un cristal antibalas<br />
<br />
(o antimuertos de hambre Sabe Dios)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia los negros los árabes los hispanos los indios los asiáticos los<br />
<br />
No White Anglo-Saxon<br />
<br />
Protestants cotizan muy bajo en Wall Street Cuando cotizan Y<br />
<br />
el que ayer tarde puso en marcha la silla<br />
<br />
eléctrica o la cámara de gas o apretó el gatillo o inyectó la justa<br />
<br />
dosis de cianuro<br />
<br />
al reo de pantalones cagados y súplica en los labios hoy Sábado<br />
<br />
sabadete<br />
<br />
se lleva a los niños a Disneylandia Qué gran país libre de larga<br />
<br />
tradición<br />
<br />
democrática Qué gran nación confiada en Dios (Pronto apareceremos<br />
<br />
todos<br />
<br />
en los billetes de dólar Inmortalizados forever Viva el Imperio!)<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia periodistas escritores poetas etc son<br />
<br />
declarados culpables<br />
<br />
de defender la democracia con métodos evidentemente antidemocráticos<br />
<br />
como sacar a la luz<br />
<br />
los calzoncillos sucios de los verdaderos demócratas (sucios no sólo de<br />
<br />
mierda<br />
<br />
sino también de sangre) Y es que los verdaderos demócratas<br />
<br />
pobrecitos opinan que la defensa de la democracia -entendida como ellos<br />
<br />
la entienden<br />
<br />
o sea, con nueve ceros- es cara muy cara La consigna oficial es Paga y Calla (PYC)<br />
<br />
o Pelotazo y Cinismo O Putas y Chivas O París y Caviar Lo que quiera<br />
<br />
el Respetable<br />
<br />
<br />
<br />
Pero no pasa nada Somos nosotros los que pagamos En la<br />
<br />
Declaración de la Renta<br />
<br />
va incluido nuestro Sí Nuestro Silencio Nuestro Sodomíceme por los<br />
<br />
siglos<br />
<br />
de los siglos amén<br />
<br />
<br />
<br />
En nombre de la democracia tenemos hasta presos de conciencia<br />
<br />
<br />
<br />
Qué lujo<br />
<br />
<br />
<br />
Y qué nostalgia<br />
<br />
de la bomba<br />
<br />
de hidrógeno<br />
<br />
<br />
<br />
(del poemario inédito ESTO NO ES POESÍA NI PUTA LA FALTA QUE LE HACE A LA MADRE QUE TE PARIÓ)MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-25651068231698591452011-06-18T00:03:00.001+02:002011-06-18T00:03:57.088+02:00LIKE BONES IN A JUNKYARDWhen tenderness blooms in my words<br />
<br />
When the memory of your face<br />
<br />
Begins to blend with the last tears of whisky<br />
<br />
<br />
<br />
When tenderness sounds like an Stradivarius<br />
<br />
Lost in the middle of a heartless blizzard<br />
<br />
And my blood sings a blues in the dark<br />
<br />
<br />
<br />
When I ask myself what are these<br />
<br />
Verses written in smoke<br />
<br />
That disaster of words naked like bones<br />
<br />
In a junkyard<br />
<br />
<br />
<br />
And the vultures are the only birds at dusk<br />
<br />
And all the churches are just crippled stone<br />
<br />
Against the bloody sky of a nightmare<br />
<br />
<br />
<br />
What tenderness? What words? What love? What poetry<br />
<br />
Takes place in the dull mirror of my days?<br />
<br />
<br />
<br />
Your pictures are but ashes that the wind<br />
<br />
Takes from my trembling hand<br />
<br />
<br />
<br />
I walk alone. Winter will have no mercy.<br />
<br />
Wolves are smiling in the heart of the city.<br />
<br />
And I can´t see bonfires in the night.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-15589865043424648052011-06-18T00:01:00.000+02:002011-06-18T00:01:16.972+02:00TUMBA DE MOZART (2ª VERSIÓN)Misery is the river of the world<br />
<br />
TOM WAITS<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Lágrimas como charcos en la calle lluviosa<br />
<br />
turbios de mugre y fango de ruedas de los coches<br />
<br />
los ruiseñores cantan un réquiem fugitivo<br />
<br />
y mi mujer trató de suicidarse anoche<br />
<br />
<br />
<br />
Sonrisas de políticos/ teclados de piano<br />
<br />
con sostenidas notas de negra podredumbre<br />
<br />
mi pluma escupe sangre sobre un reloj parado<br />
<br />
y crece la ceniza como hiedra en los muros<br />
<br />
de un cementerio anónimo con lápidas en blanco<br />
<br />
<br />
<br />
Hay alambre de espino en la neurosis lenta<br />
<br />
Borges se quedó ciego de tanta lucidez<br />
<br />
en un corral cualquiera graznan diez mil idiotas<br />
<br />
por un poco de pienso y dos gotas de agua<br />
<br />
<br />
<br />
La ciudad es un cáncer/ metástasis completa<br />
<br />
los ríos interiores fluyen contaminados<br />
<br />
mi pipa humea lenta en la noche de insomnio<br />
<br />
el humo es un celaje de ángulos de horror<br />
<br />
<br />
<br />
Amores cuyo rostro se volvió calavera<br />
<br />
en medio de un osario donde florecen cardos<br />
<br />
y Rilke cultivando orquídeas imposibles<br />
<br />
and a fool´s paradise is a wise man´s hell<br />
<br />
-escribió Thomas Fuller-<br />
<br />
<br />
<br />
cansado/ estoy cansado como la niebla espesa<br />
<br />
que arropa con su manto un bosque de Navarra<br />
<br />
qué larga madrugada/ qué lento escalofrío<br />
<br />
de velas encendidas en capillas oscuras<br />
<br />
<br />
<br />
las aljamías doradas/ recuerdo encadenado<br />
<br />
de naranjas cayendo de árboles huidizos<br />
<br />
la plata fugitiva de un río con estrellas<br />
<br />
y la tumba de Mozart en una Viena infame<br />
<br />
<br />
<br />
Los ángeles tocando un blues a medianoche<br />
<br />
con las puertas del cielo a taquilla cerrada<br />
<br />
(sólo se acepta Visa o American Express)<br />
<br />
y viene una tormenta de cuchillos de fuego<br />
<br />
y en Moscú mueren viejos pimplándose de vodka<br />
<br />
<br />
<br />
en el Trinity College hay sonrisas y Guinness<br />
<br />
mientras ladran los perros en las playas de Blackrock<br />
<br />
las calles de Madrid llenas de telarañas<br />
<br />
las noches del desierto/ sus fantasmas azules<br />
<br />
la luna como un ojo inyectado de sangre<br />
<br />
<br />
<br />
esa sonrisa idiota de tendero cretino<br />
<br />
que tiene el candidato por la circunscripción<br />
<br />
el viento de la estepa/ sonrisa de asesino<br />
<br />
las putas/ los taxímetros/ un viejo acordeón<br />
<br />
<br />
<br />
arabescos de plata de ríos fugitivos<br />
<br />
y la tumba de Mozart como un corazón tristeMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-45967810968738338102011-06-17T23:58:00.002+02:002011-06-17T23:58:03.769+02:00Y UNA NIÑA PERDIDA ME MIRA POR TUS OJOSI cannot say that I´ve gone to hell for your love,<br />
<br />
but often I found myself there in your pursuit<br />
<br />
WILLIAM CARLOS WILLIAMS<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Dueles como una luz entre la niebla<br />
<br />
un edelweiss perdido en el infierno<br />
<br />
como la rama rota del árbol del amor<br />
<br />
carbonizada y sola<br />
<br />
entre la hierba seca<br />
<br />
<br />
<br />
Son demasiadas noches en la calle<br />
<br />
hay demasiada sangre en tu inventario<br />
<br />
demasiada ginebra<br />
<br />
demasiada metralla<br />
<br />
y demasiadas lágrimas<br />
<br />
<br />
<br />
demasiado desprecio en tu mirada<br />
<br />
demasiada soberbia sin motivo<br />
<br />
y demasiados cuervos en el cielo<br />
<br />
graznando entre la lluvia<br />
<br />
<br />
<br />
Y es cada amanecer un vaso roto<br />
<br />
un silencio a dos voces<br />
<br />
una pugna contra las telarañas<br />
<br />
un renovar el pacto que no hemos formulado<br />
<br />
en esta habitación desangelada<br />
<br />
mientras el humo flota<br />
<br />
y una niña perdida me mira por tus ojosMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-86914088017205484532011-06-17T23:52:00.001+02:002011-06-17T23:52:39.648+02:00SOMERO VISTAZO AL ZOOLÓGICO"Siempre voto al Partido Comunista porque me parece el único partido serio de derechas que hay en España"<br />
<br />
JAIME GIL DE BIEDMA<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Levantando banderas rojigualdas,<br />
<br />
cebando a la parienta y su virtud,<br />
<br />
y ya en privado, sofaldando faldas<br />
<br />
de putones con alma de ataúd.<br />
<br />
<br />
<br />
Los probos ciudadanos de casino,<br />
<br />
tapete, chalequillo y gambas plancha,<br />
<br />
van de unidad en universal destino<br />
<br />
tal vicarios Quijotes de la Mancha.<br />
<br />
<br />
<br />
Creen hablar español, y son de espanto,<br />
<br />
balbuceando en un perfecto idiota,<br />
<br />
roneando de morir con mucho suelo;<br />
<br />
<br />
<br />
fachas de polla sucia bajo el manto<br />
<br />
virginal y cofrade del patriota,<br />
<br />
con sangre en la conciencia del abuelo.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-56452857160142345672011-06-17T23:49:00.002+02:002011-06-17T23:49:33.208+02:00LA MAÑANA ES UN LARGO Y LENTO BESOLa mañana es un lento y largo beso,<br />
<br />
un delirio de rosa humedecida,<br />
<br />
sonrisa satisfecha del exceso<br />
<br />
media hora antes de la despedida.<br />
<br />
<br />
<br />
Pero en tu pelo, amor, tu largo pelo<br />
<br />
hallo solaz, dulzura entredormida,<br />
<br />
sedosidad feroz contra el desvelo,<br />
<br />
fuego oloroso contra la fría vida.<br />
<br />
<br />
<br />
Cómo explicar de pronto lo que eres,<br />
<br />
que abro un ojo y me quemo con las ganas<br />
<br />
de alzar a besos toda una frontera<br />
<br />
<br />
<br />
contra una realidad de mercaderes<br />
<br />
que aguarda más allá de las ventanas,<br />
<br />
soplapollez de saldo por bandera.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-146911932035093222011-06-17T23:47:00.002+02:002011-06-17T23:47:50.432+02:00TOMA ESTE VALSSomnus mortis imago<br />
<br />
CICERÓN<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Hay tanto pintamonas pesebrista<br />
<br />
que pasan hambre burros y caballos;<br />
<br />
de nuevo están de moda los lacayos,<br />
<br />
y Europa es la entelequia de un fascista.<br />
<br />
<br />
<br />
Lo suyo es ser poeta europeísta,<br />
<br />
olvidar los carajos o carallos,<br />
<br />
hacer de toda capa azules sayos<br />
<br />
con estrellas doradas, y a la pista.<br />
<br />
<br />
<br />
La clave de la lírica europea:<br />
<br />
el lila de un buen fajo de billetes<br />
<br />
y bailar con una alemana fea;<br />
<br />
<br />
<br />
y no olvidar que vamos de grumetes<br />
<br />
-aunque el buen ciudadano no lo crea-<br />
<br />
y que vigilan hasta los retretes.MIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6280964911721072999.post-6843513455799560322011-06-17T23:44:00.002+02:002011-06-17T23:44:26.156+02:00JUST THE WAY YOU WEREBut the tear wich now burns on my cheek may impart<br />
<br />
The deep thought that do dwell in that silence of heart.<br />
<br />
LORD BYRON<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Fuiste como un verano de flautas en la umbría<br />
<br />
un adverbio de espuma que trajo la marea<br />
<br />
al lodazal desierto donde yacen los nombres<br />
<br />
la luz de tu sonrisa borró todas las huellas<br />
<br />
<br />
<br />
fuiste como un otoño de arpas en la lluvia<br />
<br />
cálida como el oro vencido en la alameda<br />
<br />
esplendoroso cuerpo limosna bendecida<br />
<br />
por el azar de un whisky aguado de tinieblas<br />
<br />
<br />
<br />
fuiste como un invierno de la misericordia<br />
<br />
en medio de la nieve que no admite refugio<br />
<br />
una hoguera de risas y besos y botellas<br />
<br />
<br />
<br />
fuiste la primavera en agraz de las palabras<br />
<br />
con la fuerza insumisa de un sueño inesperado<br />
<br />
que floreció pujante entre tanta miseriaMIGUEL ANGEL SOSAhttp://www.blogger.com/profile/10447563038737760064noreply@blogger.com0