Se esconde entre sus frases eruditas
como mierda debajo de la alfombra,
reza el credo cuando se va de putas,
no aparece jamás cuando lo citas,
se asusta del espejo y de su sombra,
no tiene mapas que señalen rutas,
sátrapa de florida verborrea,
cultivador de flores naturales,
chupapollas del editor con fajo,
adora que se beban su diarrea,
envidia a los cuarenta principales,
o sea: un soplapollas del carajo.
Desayuna gin tonic con criadillas,
se entona con Platón y Schopenhauer,
si le hablas claro oculta la cabeza,
le echa migas de pan a las ladillas,
a la palabra "flor" prefiere "flower",
confunde aristocracia con nobleza,
escribe con la leche de su madre
corriendo por sus venas de cornudo,
no se atreve a salir a medianoche,
no aguanta que ningún perro le ladre,
regálale una cuerda con un nudo,
si pecuniariamente no es derroche,
por el culo le cabe un buen embudo:
invitemos a absenta a este fantoche
que ronea de armas en su escudo.
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