In memoriam Federico García Lorca
Rey de los borrachos, señor de los tristes
amaneceres roncos tonalidad harapo
en calles como tripas de pescado podrido
te dan la bienvenida los cubos de basura
donde has establecido tus fondos de inversión
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y se han llevado todos los cartones
y no hay tarjetas que abran los cajeros
y sonríen burlones los buzones
y las farolas son tristes luceros
y se congelan hasta los cojones
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y no hay tumbas sobre las que llorar
ni más techo que el pelo desgreñado
y ya no queda un trago que apurar
y se sueña con un día soleado
que tarda lentas horas en llegar
para al finar amanecer nublado
y no hay iglesias donde refugiarse
ni suelo santo donde caerse muerto
ni descampado donde hacer hoguera
las calles tienen luz de tanatorio
el viento cimitarras escarchadas
y el sueño es aliado de la muerte
NO conozco Granada, a mi pesar, pero tambiénn yo le dediqué un poema, no a Lorca, sino a un ser de la noche. Eso sí, de la noche Parisina, Lautrec.
ResponderEliminarTe lo dejo aquí:
LOS PINCELES RINDEN AMOR EN LAS PAREDES
No es en el aire donde invoca
los fantasmas de la noche,
ni en el infecto carnaval de luces
o en el tugurio de espasmos y de ardores
No, no es ahí donde ha perdido
el aliento y ni donde regala
suspiros, no.
Es en el antes y el después,
en las sábanas de hilo,
en las manos que se buscan
y en los humedales -lujuría y hastío-
¡deltas de sexo y amor de cuatro francos!
Un revuelo de faldas y de encajes
besa, en sensuales quiebros, el destino
de unos ojos, de una boca, de una sangre,
de un cuerpo tullido y una mente enferma
Fiebres de glamour, tules, gasas y perfumes,
fiebres de hembras y de machos
a la puerta de burdeles
Semen y flujos en la noche
amores que se venden y se ofrecen.
Y un sólo guiño, una sola imagen
un sólo instante y mil instantes...
Se inmortalizan los sueños cortesanos
y en la luz y el color,
los pinceles rinden amor en las paredes
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Besotes