La realidad me toca los Cojones,
se acaba el Vino y no tengo Trabajo
y mis Cuernos atraen los Nubarrones,
pero soy un Poeta del Carajo.
En estos tiempos huérfanos de aurora
hay que atracar los bancos a destajo
y quemar las banderas del ahora
para ser un Poeta del Carajo.
Pagar sólo a las Putas, nunca Impuestos,
y en buen Vino y Yantar pulirse el fajo;
ni los Miuras tienen tantos arrestos
cuando eres un Poeta del Carajo.
Pues me suda la Polla que me entierren
-lo mismo que este mundo Cruel y Zafio-
con Quevedo, Bukowski, Yeats o Shakespeare,
quisiera rubricar como Epitafio:
la Realidad me toca los Cojones,
se acabó el Vino y se acabó el Trabajo;
ahí os quedáis, pandilla de Cabrones
-en un corte de mangas lleváis mis Bendiciones-:
AQUÍ YACE UN POETA DEL CARAJO.
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lunes, 4 de julio de 2011
viernes, 17 de junio de 2011
SOMERO VISTAZO AL ZOOLÓGICO
"Siempre voto al Partido Comunista porque me parece el único partido serio de derechas que hay en España"
JAIME GIL DE BIEDMA
Levantando banderas rojigualdas,
cebando a la parienta y su virtud,
y ya en privado, sofaldando faldas
de putones con alma de ataúd.
Los probos ciudadanos de casino,
tapete, chalequillo y gambas plancha,
van de unidad en universal destino
tal vicarios Quijotes de la Mancha.
Creen hablar español, y son de espanto,
balbuceando en un perfecto idiota,
roneando de morir con mucho suelo;
fachas de polla sucia bajo el manto
virginal y cofrade del patriota,
con sangre en la conciencia del abuelo.
JAIME GIL DE BIEDMA
Levantando banderas rojigualdas,
cebando a la parienta y su virtud,
y ya en privado, sofaldando faldas
de putones con alma de ataúd.
Los probos ciudadanos de casino,
tapete, chalequillo y gambas plancha,
van de unidad en universal destino
tal vicarios Quijotes de la Mancha.
Creen hablar español, y son de espanto,
balbuceando en un perfecto idiota,
roneando de morir con mucho suelo;
fachas de polla sucia bajo el manto
virginal y cofrade del patriota,
con sangre en la conciencia del abuelo.
LA MAÑANA ES UN LARGO Y LENTO BESO
La mañana es un lento y largo beso,
un delirio de rosa humedecida,
sonrisa satisfecha del exceso
media hora antes de la despedida.
Pero en tu pelo, amor, tu largo pelo
hallo solaz, dulzura entredormida,
sedosidad feroz contra el desvelo,
fuego oloroso contra la fría vida.
Cómo explicar de pronto lo que eres,
que abro un ojo y me quemo con las ganas
de alzar a besos toda una frontera
contra una realidad de mercaderes
que aguarda más allá de las ventanas,
soplapollez de saldo por bandera.
un delirio de rosa humedecida,
sonrisa satisfecha del exceso
media hora antes de la despedida.
Pero en tu pelo, amor, tu largo pelo
hallo solaz, dulzura entredormida,
sedosidad feroz contra el desvelo,
fuego oloroso contra la fría vida.
Cómo explicar de pronto lo que eres,
que abro un ojo y me quemo con las ganas
de alzar a besos toda una frontera
contra una realidad de mercaderes
que aguarda más allá de las ventanas,
soplapollez de saldo por bandera.
TOMA ESTE VALS
Somnus mortis imago
CICERÓN
Hay tanto pintamonas pesebrista
que pasan hambre burros y caballos;
de nuevo están de moda los lacayos,
y Europa es la entelequia de un fascista.
Lo suyo es ser poeta europeísta,
olvidar los carajos o carallos,
hacer de toda capa azules sayos
con estrellas doradas, y a la pista.
La clave de la lírica europea:
el lila de un buen fajo de billetes
y bailar con una alemana fea;
y no olvidar que vamos de grumetes
-aunque el buen ciudadano no lo crea-
y que vigilan hasta los retretes.
CICERÓN
Hay tanto pintamonas pesebrista
que pasan hambre burros y caballos;
de nuevo están de moda los lacayos,
y Europa es la entelequia de un fascista.
Lo suyo es ser poeta europeísta,
olvidar los carajos o carallos,
hacer de toda capa azules sayos
con estrellas doradas, y a la pista.
La clave de la lírica europea:
el lila de un buen fajo de billetes
y bailar con una alemana fea;
y no olvidar que vamos de grumetes
-aunque el buen ciudadano no lo crea-
y que vigilan hasta los retretes.
JUST THE WAY YOU WERE
But the tear wich now burns on my cheek may impart
The deep thought that do dwell in that silence of heart.
LORD BYRON
Fuiste como un verano de flautas en la umbría
un adverbio de espuma que trajo la marea
al lodazal desierto donde yacen los nombres
la luz de tu sonrisa borró todas las huellas
fuiste como un otoño de arpas en la lluvia
cálida como el oro vencido en la alameda
esplendoroso cuerpo limosna bendecida
por el azar de un whisky aguado de tinieblas
fuiste como un invierno de la misericordia
en medio de la nieve que no admite refugio
una hoguera de risas y besos y botellas
fuiste la primavera en agraz de las palabras
con la fuerza insumisa de un sueño inesperado
que floreció pujante entre tanta miseria
The deep thought that do dwell in that silence of heart.
LORD BYRON
Fuiste como un verano de flautas en la umbría
un adverbio de espuma que trajo la marea
al lodazal desierto donde yacen los nombres
la luz de tu sonrisa borró todas las huellas
fuiste como un otoño de arpas en la lluvia
cálida como el oro vencido en la alameda
esplendoroso cuerpo limosna bendecida
por el azar de un whisky aguado de tinieblas
fuiste como un invierno de la misericordia
en medio de la nieve que no admite refugio
una hoguera de risas y besos y botellas
fuiste la primavera en agraz de las palabras
con la fuerza insumisa de un sueño inesperado
que floreció pujante entre tanta miseria
RETRATO CARIÑOSO DE LA REINONA DEL BEST SELLER
Lo peor no es su mariconería,
su vanidad atildada en la pantalla,
su bastón de marfil, o esa antigualla
best-seller de amorosa poesía;
lo peor es tanta ramplonería,
tanta obviedad sublime y faramalla
para decir verdades de quincalla
con pelo y medio de filosofía.
Oh lírico chapero de la mala
vejez, la mala prosa, el mal hachís,
mediocridad presente hasta la hartura;
viviendo como Dios, me traes a Gala
verdades tristes como este país
chapucero hasta en su literatura.
su vanidad atildada en la pantalla,
su bastón de marfil, o esa antigualla
best-seller de amorosa poesía;
lo peor es tanta ramplonería,
tanta obviedad sublime y faramalla
para decir verdades de quincalla
con pelo y medio de filosofía.
Oh lírico chapero de la mala
vejez, la mala prosa, el mal hachís,
mediocridad presente hasta la hartura;
viviendo como Dios, me traes a Gala
verdades tristes como este país
chapucero hasta en su literatura.
ROMANCE IRLANDÉS (CON MUCHO HIELO)
Noches, noches, noches largas
como un solo de violín
rebuscando algunos versos
en las páginas amargas
de Paul Durcan, Swift o Yeats,
noches de fría llovizna,
borracheras de Dublín,
callejeando por Galway
sin tener donde dormir.
Noches de Irlanda profunda,
so far from Spain, al fin,
inanidad discursiva
con cara de perro verde
o pelos de puercoespín,
errando tambaleante
junto a las verjas cerradas
de Fairwiew o Stephen´s Green,
el alma carbonizada
y la garganta arrasada
de tonic con mucho gin.
Ripios secos de la ausencia,
vaciedad del porvenir,
soledad del Liffey oscuro,
Phoenix Park o Dame Street,
las agujas de la lluvia,
ríos de whisky sin fin,
Cork: un sudario de niebla,
y en el puerto de Dublín
y quejido de sirenas,
un sollozo grave y largo
como un solo de violín.
¿Será el oro de los elfos
lo que hay en mi corazón?
¿O es un mar aborrascado
bramando en mis interiores
su fría desolación
de escolleras desgastadas
y playas sin otro dios
que el viento y sus mil idiomas
de Belfast a Waterford,
ribeteadas de bosques
con su río y su canción?
Acantilados de Moher,
campos de cereal de Athlone,
musical fronda de Kerry,
el río Shannon, un turbión
de plata oscura entre hayas,
abetos, robles en flor;
llevo siete mil postales
dentro de mi corazón,
pero no tengo tus manos,
ni me acompaña tu voz.
Ahora Irlanda queda lejos,
con su tembloroso sol,
con sus dulces aguaceros,
sus músicos callejeros
y algo de mi sinrazón;
arpas de viento me llevo
que acompañen con su llanto
los versos de esta canción;
mujeres hechas de lluvia
sean custodias de esta flor.
la roja rosa de Eire
que hoy arde en mi corazón.
como un solo de violín
rebuscando algunos versos
en las páginas amargas
de Paul Durcan, Swift o Yeats,
noches de fría llovizna,
borracheras de Dublín,
callejeando por Galway
sin tener donde dormir.
Noches de Irlanda profunda,
so far from Spain, al fin,
inanidad discursiva
con cara de perro verde
o pelos de puercoespín,
errando tambaleante
junto a las verjas cerradas
de Fairwiew o Stephen´s Green,
el alma carbonizada
y la garganta arrasada
de tonic con mucho gin.
Ripios secos de la ausencia,
vaciedad del porvenir,
soledad del Liffey oscuro,
Phoenix Park o Dame Street,
las agujas de la lluvia,
ríos de whisky sin fin,
Cork: un sudario de niebla,
y en el puerto de Dublín
y quejido de sirenas,
un sollozo grave y largo
como un solo de violín.
¿Será el oro de los elfos
lo que hay en mi corazón?
¿O es un mar aborrascado
bramando en mis interiores
su fría desolación
de escolleras desgastadas
y playas sin otro dios
que el viento y sus mil idiomas
de Belfast a Waterford,
ribeteadas de bosques
con su río y su canción?
Acantilados de Moher,
campos de cereal de Athlone,
musical fronda de Kerry,
el río Shannon, un turbión
de plata oscura entre hayas,
abetos, robles en flor;
llevo siete mil postales
dentro de mi corazón,
pero no tengo tus manos,
ni me acompaña tu voz.
Ahora Irlanda queda lejos,
con su tembloroso sol,
con sus dulces aguaceros,
sus músicos callejeros
y algo de mi sinrazón;
arpas de viento me llevo
que acompañen con su llanto
los versos de esta canción;
mujeres hechas de lluvia
sean custodias de esta flor.
la roja rosa de Eire
que hoy arde en mi corazón.
lunes, 6 de junio de 2011
ODA AL PEPINO
Pobre pepino, agravio de teutones,
escándalo de Europa cicatera,
carga del camionero por cojones,
verde deflagración en la nevera.
No eres culpable de euroestupidez,
rey del gazpacho, mártir de ensaladas,
la burocracia y la soplapollez
juegan contigo con cartas marcadas.
Cuando pase por fin la tontería,
el virus y la Merkel con su bulo,
aliado del tomate, amigo mío,
que sigan con el sauerkraut y ein bier,
que se queden tomando por el culo
y no vengan aquí esquivando el frío.
escándalo de Europa cicatera,
carga del camionero por cojones,
verde deflagración en la nevera.
No eres culpable de euroestupidez,
rey del gazpacho, mártir de ensaladas,
la burocracia y la soplapollez
juegan contigo con cartas marcadas.
Cuando pase por fin la tontería,
el virus y la Merkel con su bulo,
aliado del tomate, amigo mío,
que sigan con el sauerkraut y ein bier,
que se queden tomando por el culo
y no vengan aquí esquivando el frío.
domingo, 5 de junio de 2011
MORRIÑA
Corazones cautivos de la nieve
-como dicen canciones olvidadas-
callejones donde la dicha es breve
y el tiempo juega con cartas marcadas
ciudad de la tristeza vegetal
donde una sombra toca el organillo
y a veces el azúcar sabe a sal
y la esperanza monta un puestecillo
ciudad de mi memoria y mi excesos
lluvia secreta llanto de mis huesos
piano en la niebla de la madrugada
el crepúsculo incendia con sus fados
el whisky lento de los exiliados
que intentan regresar a tí, Granada.
-como dicen canciones olvidadas-
callejones donde la dicha es breve
y el tiempo juega con cartas marcadas
ciudad de la tristeza vegetal
donde una sombra toca el organillo
y a veces el azúcar sabe a sal
y la esperanza monta un puestecillo
ciudad de mi memoria y mi excesos
lluvia secreta llanto de mis huesos
piano en la niebla de la madrugada
el crepúsculo incendia con sus fados
el whisky lento de los exiliados
que intentan regresar a tí, Granada.
sábado, 19 de junio de 2010
NO ME DIGAS
Soy dado a las mujeres y a los acordeones
a escribir con las tripas cada verso de blues
a viajar sin maletas pero con dos cojones
a perder cada noche el último autobús
escribano nocturno de la melancolía
amanuense sin ganas de la insatisfacción
asqueado de tanta dudosa luz del día
de un mundo que me hastía en su desolación
estoy hasta la polla de la literatura
de la oscura tramoya de los subvencionados
de popes del negocio y de hojas parroquiales
de tanto capillita cagón de la impostura
de tantos maricones con cheques conformados
de este país de mierda lleno de subnormales
a escribir con las tripas cada verso de blues
a viajar sin maletas pero con dos cojones
a perder cada noche el último autobús
escribano nocturno de la melancolía
amanuense sin ganas de la insatisfacción
asqueado de tanta dudosa luz del día
de un mundo que me hastía en su desolación
estoy hasta la polla de la literatura
de la oscura tramoya de los subvencionados
de popes del negocio y de hojas parroquiales
de tanto capillita cagón de la impostura
de tantos maricones con cheques conformados
de este país de mierda lleno de subnormales
RETRATO DE FAMILIA
Habla mucho el señor de teología
entre eructos morales satisfecho,
calificando de ruin desecho
a quien no fuere por la recta vía.
No se pierde ni misa ni homilía
de traje nuevo y medallita en pecho,
amén y ego me absolvo, bien derecho
por sendas de virtud; familia pía.
Son felices en Dios, chalé en la playa,
numerarios del Opus, apestando
a colonia y a incienso y a billetes,
con la mamá que a veces se desmaya
y papá en la alta noche adoctrinando
por vía rectal a dos caballeretes.
entre eructos morales satisfecho,
calificando de ruin desecho
a quien no fuere por la recta vía.
No se pierde ni misa ni homilía
de traje nuevo y medallita en pecho,
amén y ego me absolvo, bien derecho
por sendas de virtud; familia pía.
Son felices en Dios, chalé en la playa,
numerarios del Opus, apestando
a colonia y a incienso y a billetes,
con la mamá que a veces se desmaya
y papá en la alta noche adoctrinando
por vía rectal a dos caballeretes.
NON SERVIAM
Noches de calabozo con mosquitos,
esposado, bocata de propina;
puta Guardia Civil y putos ritos,
juez con mierda bajo la gabardina.
Pistolas cargadas de cocaína,
comisarios con cuernos y medallas,
el sicario tortura y el preso desafina,
y los secretas confiscando rayas.
Muy valientes y honrados y con porra
y uniforme y pistola y carta blanca
para joderte vivo. Y con banderas.
Tienen el usufructo de la zorra,
sus jefes son machacas de la Banca,
¿derechos?; abra usted las tragaderas.
esposado, bocata de propina;
puta Guardia Civil y putos ritos,
juez con mierda bajo la gabardina.
Pistolas cargadas de cocaína,
comisarios con cuernos y medallas,
el sicario tortura y el preso desafina,
y los secretas confiscando rayas.
Muy valientes y honrados y con porra
y uniforme y pistola y carta blanca
para joderte vivo. Y con banderas.
Tienen el usufructo de la zorra,
sus jefes son machacas de la Banca,
¿derechos?; abra usted las tragaderas.
REQUIEM
In memoriam Eloísa Rodríguez Ibáñez
Con mi abuela murieron los jardines
y se me abrió la cárcel del futuro:
ahora están más cercanos los confines
de la niebla, y detrás, el sordo muro.
Con mi abuela se ha muerto la ternura
y me han crecido zarzas en el alma;
la vida ya es un poco más impura,
más gris, más triste, demente, sin calma.
Me queda el agua oscura de algún lago,
océanos de furia sin medida,
las sórdidas monedas con que pago
la puta, el techo, el vino, la comida
-que vierta el cielo bálsamo en la herida-
y la paz mercenaria de este trago.
Con mi abuela murieron los jardines
y se me abrió la cárcel del futuro:
ahora están más cercanos los confines
de la niebla, y detrás, el sordo muro.
Con mi abuela se ha muerto la ternura
y me han crecido zarzas en el alma;
la vida ya es un poco más impura,
más gris, más triste, demente, sin calma.
Me queda el agua oscura de algún lago,
océanos de furia sin medida,
las sórdidas monedas con que pago
la puta, el techo, el vino, la comida
-que vierta el cielo bálsamo en la herida-
y la paz mercenaria de este trago.
viernes, 11 de junio de 2010
SIN FLORES NI MARÍA
La tristeza es un pan agusanado,
la lluvia por las calles de Dublín,
tus ojos que no entienden mi pasado,
los cuervos que se apuntan al festín.
Tristeza de las sábanas manchadas,
sangre de atardeceres en el mar,
jodido para siempre el cuento de hadas,
dejé de amarte; y dejé de soñar.
La próvida canción de las plazuelas
es ahora un fado, un blues, una sonata
de escarcha en estas sombras de pensión;
tristeza de zapatos y de suelas,
tristeza gris como pelos de rata,
tristeza de este puto corazón.
la lluvia por las calles de Dublín,
tus ojos que no entienden mi pasado,
los cuervos que se apuntan al festín.
Tristeza de las sábanas manchadas,
sangre de atardeceres en el mar,
jodido para siempre el cuento de hadas,
dejé de amarte; y dejé de soñar.
La próvida canción de las plazuelas
es ahora un fado, un blues, una sonata
de escarcha en estas sombras de pensión;
tristeza de zapatos y de suelas,
tristeza gris como pelos de rata,
tristeza de este puto corazón.
domingo, 20 de diciembre de 2009
MORRIÑA
La nostalgia que siento no está en el pasado ni en el futuro.
-FERNANDO PESSOA-
Corazones cautivos de la nieve
-como dicen canciones olvidadas-
callejones donde la dicha es breve
y el tiempo juega con cartas marcadas
ciudad de la tristeza vegetal
donde una sombra toca el organillo
y a veces el azúcar sabe a sal
y la esperanza monta un puestecillo
ciudad de mi memoria y mis excesos
lluvia secreta, llanto de mis huesos,
piano en la niebla de la madrugada
el crepúsculo incendia con sus fados
el whisky lento de los exiliados
que intentan regresar a tí, Granada
-FERNANDO PESSOA-
Corazones cautivos de la nieve
-como dicen canciones olvidadas-
callejones donde la dicha es breve
y el tiempo juega con cartas marcadas
ciudad de la tristeza vegetal
donde una sombra toca el organillo
y a veces el azúcar sabe a sal
y la esperanza monta un puestecillo
ciudad de mi memoria y mis excesos
lluvia secreta, llanto de mis huesos,
piano en la niebla de la madrugada
el crepúsculo incendia con sus fados
el whisky lento de los exiliados
que intentan regresar a tí, Granada
BALADILLA DE LA PUTA CALLE EN GRANADA LA NUIT
In memoriam Federico García Lorca
Rey de los borrachos, señor de los tristes
amaneceres roncos tonalidad harapo
en calles como tripas de pescado podrido
te dan la bienvenida los cubos de basura
donde has establecido tus fondos de inversión
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y se han llevado todos los cartones
y no hay tarjetas que abran los cajeros
y sonríen burlones los buzones
y las farolas son tristes luceros
y se congelan hasta los cojones
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y no hay tumbas sobre las que llorar
ni más techo que el pelo desgreñado
y ya no queda un trago que apurar
y se sueña con un día soleado
que tarda lentas horas en llegar
para al finar amanecer nublado
y no hay iglesias donde refugiarse
ni suelo santo donde caerse muerto
ni descampado donde hacer hoguera
las calles tienen luz de tanatorio
el viento cimitarras escarchadas
y el sueño es aliado de la muerte
Rey de los borrachos, señor de los tristes
amaneceres roncos tonalidad harapo
en calles como tripas de pescado podrido
te dan la bienvenida los cubos de basura
donde has establecido tus fondos de inversión
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y se han llevado todos los cartones
y no hay tarjetas que abran los cajeros
y sonríen burlones los buzones
y las farolas son tristes luceros
y se congelan hasta los cojones
Cuando hace frío en la calle y estás solo
y no hay tumbas sobre las que llorar
ni más techo que el pelo desgreñado
y ya no queda un trago que apurar
y se sueña con un día soleado
que tarda lentas horas en llegar
para al finar amanecer nublado
y no hay iglesias donde refugiarse
ni suelo santo donde caerse muerto
ni descampado donde hacer hoguera
las calles tienen luz de tanatorio
el viento cimitarras escarchadas
y el sueño es aliado de la muerte
LOS POPES DEL NEGOCIO
Qué exquisitez, qué gracia, qué portento,
qué savoir faire, dicho sin ironía,
qué habilidad para vivir del cuento
dando una conferencia cada día.
Digo a vuesa merced que estoy flipando
con los cuarenta poetas principales,
los de la subvención y repicando:
será que algunos somos subnormales.
Será que será otro mi destino,
otras mis soledades cavernarias;
ya no seré jamás un fiel cretino
del desfile de doctas luminarias
aureoladas de putas y buen vino
a los que el presidente invita a un farias.
qué savoir faire, dicho sin ironía,
qué habilidad para vivir del cuento
dando una conferencia cada día.
Digo a vuesa merced que estoy flipando
con los cuarenta poetas principales,
los de la subvención y repicando:
será que algunos somos subnormales.
Será que será otro mi destino,
otras mis soledades cavernarias;
ya no seré jamás un fiel cretino
del desfile de doctas luminarias
aureoladas de putas y buen vino
a los que el presidente invita a un farias.
miércoles, 9 de diciembre de 2009
EN LA JAULA
En el bar de Don Gregorio
vive un canario jilguero
en su pequeño chiquero
ajeno a todo jolgorio,
ajeno a ese jornalero
que va trasegando anís,
al Moulin Rouge de París
y a si cae un aguacero:
tiene agüita y comedero.
Se la suda el ABC,
la crisis y las corbatas,
perros, gatos, lobos, ratas,
lo sé de muy buena fe;
si Manolo se emborracha
o un banquero cucaracha
o alguien hace el paripé
de mesías cofradiero:
tiene agüita y comedero.
Se la sudan las cebollas
y el bacalao con tomate,
el pintor harto vinate
o la beata harta pollas,
los molletes de Antequera,
el blues de la carretera
o el de la Puerta del Sol;
no canta si bebe alcohol
porque es canario jilguero:
tiene agüita y comedero.
Lo malo de la movida
es que vivir en la jaula
-y eso si uno no es un maula-
es como la muerte en vida.
En el bar de Don Gregorio
vive un canario jilguero
en su pequeño chiquero
ajeno a todo jolgorio,
ajeno a ese jornalero
que va trasegando anís,
al Moulin Rouge de París
y a si cae un aguacero:
tiene agüita y comedero.
Se la suda el ABC,
la crisis y las corbatas,
perros, gatos, lobos, ratas,
lo sé de muy buena fe;
si Manolo se emborracha
o un banquero cucaracha
o alguien hace el paripé
de mesías cofradiero:
tiene agüita y comedero.
Se la sudan las cebollas
y el bacalao con tomate,
el pintor harto vinate
o la beata harta pollas,
los molletes de Antequera,
el blues de la carretera
o el de la Puerta del Sol;
no canta si bebe alcohol
porque es canario jilguero:
tiene agüita y comedero.
Lo malo de la movida
es que vivir en la jaula
-y eso si uno no es un maula-
es como la muerte en vida.
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