EN NOMBRE DE LA DEMOCRACIA

Of comfort no man speak

WILLIAM SHAKESPEARE







En nombre de la democracia tenemos derecho a ver diariamente

cómo cuatro soplapollas sin dignidad

se ríen de nosotros en directo con circunloquios

corbatas y estadísticas

-hablan de recuperación económica de trenes de progreso circulando

por rieles del ancho

establecido en Europa y de que entre otras cosas mayormente

no pasa nada-



Qué va a pasar si nosotros pagamos la cuenta



En nombre de la democracia damos de comer a los inmigrantes

en escudillas de plástico

ésas donde comen los perros No se puede negar nuestro afán de

humanitarismo

aunque hasta los perros sepan a estas alturas que comen mucho

mejor

que cualquier inmigrante Hemos olvidado fabricar piensos especiales

para ellos y latas de carne

con vitaminas extra en prevención de posibles desmayos bajo el

infierno de plástico

del invernadero o el barrizal helado de la obra etc Y si me apuran

también casetas adecuadas

para que puedan descansar dignamente tras limpiarnos todos

el ojo del culo

de la conciencia con nuestras sacrosantas corbatas de funcionarios

de la nueva Europa amén



En nombre de la democracia los tenderos abren cada día sus persianas

y sus sonrisas

para robarnos ceremoniosamente -se aceptan tarjetas- por cosas

prescindibles

Por el precio de unas bragas de seda o de un pisacorbatas

-por no decir un collar de diamantes para el perro, muy de moda en USA-

podría darse un banquete, o quinientos

-de eso sabemos un rato- cualquier familia rusa o somalí

(o de La Celsa o de Almanjáyar

tampoco hace falta irse tan lejos) La dulce señora permanentada

habla de crisis

con la dependienta mientras se decide por un traje de flamenca

para la niña

Se acerca la Feria de Abril Pero qué va a pasar qué puede pasar

si nos sobra el jamón

no tenemo ná que temé nos zobra jamón y olivita olé



En nombre de la democracia y de las buenas conciencias contribuyentes

(se ve que los demócratas

ni fuman marihuana ni duermen en la calle ni tocan la guitarra en

la calle Sierpes)

el sicario ejemplar viene a pedirnos la "documentasión"

-tal vez se pregunta

si de verdad existimos- cuando en cualquier plaza de cualquier calle

de cualquier ciudad

generalmente de noche un puñado de nosotros trata de evadirse

de reírse un poco

antes de que llegue San Lunes con sus exigencias Alguno incluso

tiene su apartamento

en el jardincillo de la esquina y paga con sus huesos el alquiler que marca día a día

la intemperie Pero en fin A veces sucede

que alguno no Existe

-vamos que no lleva encima el Documento Nacional de la Ignominia-, y

para devolverlo a la vida

a la existencia para sacarlo de la Nada y devolverlo al Ser

lo instan amables

a acompañarlos a comisaría donde quizá un electroshock en los cojones ayude a

devolverlo a la Existencia

(aunque el método más tradicional sea el del par de hostias -con guantes, of course-)



Pero no pasa nada Somos nosotros los que pagamos la electricidad

y los guantazos Puntualmente y por cojones, según ley



En nombre de la democracia el honrado contribuyente le paga al

Honrado Hombre Público

un traje nuevo un coche de ésos (Harás Cualquier Cosa Por Enseñarlo)

y las medias y el liguero y los Manolo Blahnik

de la querida Y tal vez la silicona Y la dosis correspondiente de

langosta y whisky de malta

y las sábanas limpias de la habitación del hotel de lujo

donde el Honrado

Hombre Público hallará solaz y reposo entre los honrados pechos de

su honorable amiguita

que como todo el mundo sabe solamente la chupa por amor Por amor

verdadero y desinteresado, puro, intransitivo

En nombre de la democracia el mediocre el rastrero el trepa el imbécil el asesino

viaja con todos los gastos

pagados

coca incluida Pero qué va a pasar si somos nosotros los que



En nombre de la democracia obispos cardenales sacerdotes pontifican

que no pagar impuestos es pecado

Y el Catecismo es un best-seller cómo no (Stephen King, un tieso) Y

follar es pecado

si nos es con el piadoso objeto de poner a parir a alguien (en eso son

expertos

desde hace 2000 años) Y en realidad el Sida es una bendición

una ayuda divina

para mantener la promiscuidad a niveles aceptables y decorosos

(opinión de expertos, indudablemente)

Claro que han olvidado

-criaturicas Tienen tendencia a ser olvidadizos-

hacer por ejemplo una encuesta entre los miles de millones de desahuciados

que

pueblan hospitales aceras pisos anónimos chabolas etc Ellos sí

que podrían

hablar con propiedad del asunto

(siendo como son portadores propietarios usufructuarios de la susodicha

bendición)

En nombre de la democracia Dios -qué Dios- quiere que esa chavala a la

que alguien destrozó la vida

en un portal oscuro/ en un descampado tenga el retoño de un psicópata

como si nada

hubiera pasado (porque nunca pasa nada a ojos de su Dios Todo

está bien Todo forma parte de Su Magnificencia) y que por supuesto ese

niño sea bautizado

en la Sacrosanta Fe Católica

En nombre de la democracia obispos cardenales papas curas monjas frailes su

puta madre

a caballo

predican

la caridad y la austeridad

mientras duermen entre sábanas de seda y se meten el cheque en el forro y

beben o comulgan o sus

muertos

tocando la flauta con vinos de reserva en copones de plata repujada con

zafiros esmeraldas rubíes Y

ahí está

El Santo Padre Il gran Capo Tapándose la coronilla con mitras

bordadas en oro

para admiración de las beatas y de los muertos de hambre a los que tan asiduamente

visita

tras un cristal antibalas

(o antimuertos de hambre Sabe Dios)





En nombre de la democracia los negros los árabes los hispanos los indios los asiáticos los

No White Anglo-Saxon

Protestants cotizan muy bajo en Wall Street Cuando cotizan Y

el que ayer tarde puso en marcha la silla

eléctrica o la cámara de gas o apretó el gatillo o inyectó la justa

dosis de cianuro

al reo de pantalones cagados y súplica en los labios hoy Sábado

sabadete

se lleva a los niños a Disneylandia Qué gran país libre de larga

tradición

democrática Qué gran nación confiada en Dios (Pronto apareceremos

todos

en los billetes de dólar Inmortalizados forever Viva el Imperio!)



En nombre de la democracia periodistas escritores poetas etc son

declarados culpables

de defender la democracia con métodos evidentemente antidemocráticos

como sacar a la luz

los calzoncillos sucios de los verdaderos demócratas (sucios no sólo de

mierda

sino también de sangre) Y es que los verdaderos demócratas

pobrecitos opinan que la defensa de la democracia -entendida como ellos

la entienden

o sea, con nueve ceros- es cara muy cara La consigna oficial es Paga y Calla (PYC)

o Pelotazo y Cinismo O Putas y Chivas O París y Caviar Lo que quiera

el Respetable



Pero no pasa nada Somos nosotros los que pagamos En la

Declaración de la Renta

va incluido nuestro Sí Nuestro Silencio Nuestro Sodomíceme por los

siglos

de los siglos amén



En nombre de la democracia tenemos hasta presos de conciencia



Qué lujo



Y qué nostalgia

de la bomba

de hidrógeno



(del poemario inédito ESTO NO ES POESÍA NI PUTA LA FALTA QUE LE HACE A LA MADRE QUE TE PARIÓ)

Y UNA NIÑA PERDIDA ME MIRA POR TUS OJOS

I cannot say that I´ve gone to hell for your love,

but often I found myself there in your pursuit

WILLIAM CARLOS WILLIAMS





Dueles como una luz entre la niebla

un edelweiss perdido en el infierno

como la rama rota del árbol del amor

carbonizada y sola

entre la hierba seca



Son demasiadas noches en la calle

hay demasiada sangre en tu inventario

demasiada ginebra

demasiada metralla

y demasiadas lágrimas



demasiado desprecio en tu mirada

demasiada soberbia sin motivo

y demasiados cuervos en el cielo

graznando entre la lluvia



Y es cada amanecer un vaso roto

un silencio a dos voces

una pugna contra las telarañas

un renovar el pacto que no hemos formulado

en esta habitación desangelada

mientras el humo flota

y una niña perdida me mira por tus ojos

BONJOUR ONCE AGAIN, TRISTESSE

Les charmes de l´horreur n´enivrent que les forts!

-CHARLES BAUDELAIRE-





La tristeza es una mujer enferma de cáncer que no quiere vivir
y se mata bebiendo
y pierde los papeles yendo al cuartelillo para denunciarte
por malos tratos
si insinúas que quieres dejarla porque vivir con ella es imposible
y de pronto suena el timbre y dos expeditivos funcionarios
con uniforme y pistola
te dicen que tienes que acompañarlos
y te quedas sin tabaco y sin cordones en los zapatos toda la noche
en el calabozo de la comisaría del pueblo de al lado
hasta que a la mañana siguiente una jueza decide
dejarte en libertad con cargos
y con la orden de firmar cada quince días
en un pequeño juzgado lleno de cagadas de mosca
sin comerlo
ni beberlo

La tristeza es la caspa y los pelos que caen en el lavabo
cada mañana
antes de sentarte a trabajar durante no se sabe cuántas horas
-la literatura es interminable; ahí está la maldición
y la gloria-
sabiendo que a fin de mes no habrá dinero
sabiendo que puede que nunca haya dinero
sabiendo
que tarde o temprano puede que llegue el momento de recoger el equipaje
y buscar otro agujero donde sobrevivir a toda costa
y un trabajo de mierda y ahí te las den todas
y seguir envejeciendo sin esperanza
mientras la familia sigue engordando y algunos comentan
“eso ya lo sabía yo. No podía acabar de otra manera”
a la hora del café

La tristeza es acabar por no querer absolutamente a nadie
excepto al perro
no soportar que nadie toque al timbre ni los ruidos
de la calle
ni los gritos de la imbécil de la vecina cuando sus hijos llegan del colegio
ni las conversaciones en los bares con gente que te considera
una especie de gloria local emergente
ni la mirada inquisitiva de algún guardia civil cuando te lo cruzas por la calle
o entras a comprar tabaco en el bar de la esquina

La tristeza son las moscas en el cajón de la arena del gato
o zumbando sobre el teclado del ordenador
o sobre el cadáver de la rata que te encuentras sobre la acera
al abrir la puerta para sacar la basura
y la carta de un editor diciéndote que se han vendido doscientos tres ejemplares
de tu último libro
y la conciencia de saber que al fin y al cabo
eres tú el responsable último de tu apuesta
y que la culpa de vivir en un país como España
no es tuya

Ah la tristeza
La tristeza
de no saber
a quién cojones
pegarle
un
tiro
cada vez
que te miras
al espejo

THE DREAM IS OVER

Allá abajo fluye la cinta argentina, vibrátil, fresca, pura del río
entre rocas
a la sombra de los robles centenarios
mientras cae la tarde
mientras cae
la
tarde. Los ruiseñores
parecen entonar un canto póstumo.
Me costó tanto hallar un lugar en el mundo,
estos muros que alcé con mis propias manos
lejos de la locura,
tanto tiempo, tanta sangre en las cunetas
de las autopistas de peaje de la vida.
Me costó tanto encender la pura lumbre del hogar
sin convertirme en un pirómano,
criar a mi perro sin adiestrarlo para matar a policías y banqueros,
abogados e inspectores de hacienda,
médicos y ex amantes.
Me costó tanto convencer a mi mujer,
que ahora lee plácidamente un libro junto a la chimenea
de no tener hijos.
Me costó tanto escapar del desierto para siempre,
no mancharme las manos de sangre,
perder para siempre el pasaporte
y llenarme los bolsillos para el resto de mi vida
y verlas venir desde aquí, sentado
en una mecedora
mientras oigo a Bach por la radio.

Me costó tanto.

Ahora el viento trae voces de fantasmas,
y maldigo mientras veo que desde el horizonte,
inapelablemente y para siempre,
una nube de fuego compacto va tornando en cenizas toda vida.
Ha estallado la guerra.
La Humanidad imbécil se suicida.
Quedan horas para decidirse a coger la escopeta
y pegarse un tiro
antes de que nos alcance la radioactividad
y los pájaros callen para siempre.

Lo siento sobre todo por mi perro.

El resto me la suda.

BLUES DEL OUAD-EL-KHEBIR, O LOS BOTINES DE ANTE

...en la falsa moneda de la noche,



¿he buscado su brillo o he buscado su sombra?



VICENTE GALLEGO















Tú no andabas por aquellas calles, a la luz



crepuscular de las farolas y el ocaso sobre



la Torre del Oro, los



luminosos de la Plaza de Cuba



o el entredorado con palomas y vencejos y alondras



de la Giralda. No andabas con botines de ante



a la luz de los cafés y las tabernas



mientras a mí el alma



me crujía en un sopor de hojarasca irreductible,



en un aburrimiento de tablaos y sablazos



y pubs irlandeses,



de poetas mediocres



como geranios secos



y lumbreras de chichinabo y dame



diez mil que ahora vengo;



los patos



graznaban en los estanques



como el Perejil harto vino en su tascucho



donde se niega el pan al hambriento,



pero tú no estabas



por allí, con tu melena de peluquería



último modelo. El Chino



haciéndose porros en la penumbra de la plazuela



y las señoras desfilando relumbrantes



de pieles,



tal vez



tú también venías



del Corte Inglés.







Yo andaba en la tasca del anonimato



cincelando versos con las manos desnudas,



embadurnado de sangre, vino y boquerones



en vinagre



y poniéndole los cuernos a las musas



con mi propio reflejo



en el espejo desvencijado de un tigre que olía



como debe oler el coño de una bruja usurera.



No me estaba follando a mi modista,



ni regalándole pendientes a mi abuela,



ni siquiera contemporizando



con algún periodista de ojos de absenta y barba marbellí, sino



sacándole las tripas a la tarde



a base de dialéctica barata;



tú no estabas allí, no, tú



no estabas



ni siquiera al volante de un Mercedes último modelo



dejándote comer el coño



por algún famosete de revista.







Tú ni siquiera estabas en el mundo,



absorta en primaveras que alumbraban



a la orilla de un río de impostadas sonrisas.

EN LA CASA DE PUTAS

En la casa de putas no soy nadie.
Hay overbooking de poetastros
y las botellas son las únicas musas,
y está
lloviendo
sin ganas
en este Sur de mierda del que soy inquilino.
Bajo mi sombrero, una sombra anónima.
Me han censurado hasta los anarquistas
de corbata y manzanilla, los que se
ganan la vida
escribiendo sevillanas. Y el cura
de la parroquia dice de mí
que en el fondo soy un buen
cristiano –Dios le conserve
el cristal de las gafas
y algunos billetes para ir al oculista-.

Noche de fin
de año. No hay un puto
trago de vino
en casa,
ni dinero, ni expectativas,
ni ganas de escuchar música,
ni de escribir,
ni de vivir, ni
siquiera
de salir a la calle
con una recortada
en plan Rey Mago Psicópata
y llevarle algo de felicidad
a la buena gente. Soy una nube
de tormenta
bajo la camisa roja,
un cabreo metafísico. Mi mujer
está jodida,
con resaca, hecha un trapo
neurótico, insomne,
la casa apesta a lejía
y sigue habiendo mugre en los rincones.
Me duele una rodilla
y van dos pancreatitis en mi cuenta.
Somos de ilustre cuna, dignos
de figurar en el ABC
como familia modelo
o de ser canonizados en vida.
De modo, que como puede usted suponer,
querido lector,
a estas alturas de la tormenta,
me importa tres cojones, dos pollas y un Te Deum
lo que puedan pensar de mí
los críticos-maruja
y no doy un duro
por los buenos propósitos
de fin
de año. No doy un duro
ni por este planeta,
ni por las llamas del purgatorio,
ni por cada palabra
que llevo escrita,
ni por el amor, esa estafa
de nervios destrozados
en la que siempre acaban perdiéndose las fotos y los libros.
Por mí como si reventamos mañana.
Para qué preocuparse,
si hay una puta en cada esquina
y el resto es previsible, anodino,
tedioso, circular.
No hay ni una uva con la que atragantarse,
las horas se derraman lentas como esperma de velas
y no hay nada más bello que ese gato persa
que duerme indiferente
en la tarde de lluvia de fin de año
y la luz demorada en las farolas
de esas calles que, como todo en la vida,
no llevan a ningún sitio
fuera del hoyo lleno de gusanos,
al olvido, al asco y al silencio.

MISERERE MEI

A Leonard Cohen



A qué huelen las rosas del reencuentro
si vienen de las manos ávidas del olvido,
a qué la primavera que se arrastra
sobre el cadáver mudo
de una mujer que fue la primavera
celando el sol con nubes de cemento.
A qué vienen oscuras golondrinas
en mis ruinas nidos a posar
si ya no queda calle a que asomarse,
alzadas contra el cielo
espadañas quemadas por el rayo.
Qué Córdoba lejana o Granada llorosa
vienen a empenacharme los geranios,
si está cerrado el libro del anhelo
como anónimo nicho
a la sombra de anónimos cipreses.

No queda nada ya, excepto oraciones
musitadas con voz muy temblorosa
en capillas de velas titilantes,
entre el incienso triste de las beatas
y la luz fatigada en las vidrieras
de la iglesia mohosa
mientras notas de órgano resuenan
en la bóveda rota del insomnio.

Llueve en el cementerio
como en mi corazón de niebla invicta
poblado de hojas secas.

Lágrimas de metralla,
piedad de blancas manos,
la mañana de marzo densa de ecos,
la nieve: ese sudario
que hemos de compartir sin apellidos
cuando tañan a muerto las campanas.

Rasga un violín la densidad inerte
de la calle afanosa. Dos monedas
a cambio de un Corelli
que derrita la escarcha de mi alma.
Dos monedas por Mozart luminoso.
Dos monedas por Bach y su ternura.
Dos monedas sobre mis ojos ciegos
a la alegría errante e insumisa
de Perséfone huida del Averno. 

KOTIÖNAK

Maullando si no está a mesa y mantel,
mercenario aristócrata y gatuno,
felix que no me cabe en el papel,
cosa que cena cuando desayuno,

lamiéndose al desgaire un cataplín,
fraile laico de esta bendita casa,
me alegras a mi Ángela, Merlín,
bichuchillo, pasota, pura guasa.

Que el cielo te conceda cien harenes,
que tienes en los ojos más respuestas
que ese cuadro que yo me sé del Bosco,

y salmón y caviar para que cenes
con cien gatas mimosas y dispuestas,
ya que en vida no te has comido un rosco.

ELSA PATAKY

Me llega la chorra hasta el techo   Esos
ojos azules felinos atrapadores   Esa
cascada rubia interminable
como una noche de champagne por
Madrid, esas piernas
inacabables como la Odisea
de Homero, seda y lluvia, dan
ganas de llorar contra su vientre
lágrimas enredadas en su pubis, flor
perfecta de lo imposible, bragas húmedas
como los árboles de Phoenix Park
cuando sopla el viento canalla
del Atlántico, pies que besar, la perfección
floral de sus labios   Uno se imagina
su perfume, se la imagina abierta de piernas, el coño
invitador, persuasivo como la locura
de la luna, se imagina músicas
como la de su voz, la ve lamiendo
lentamente
con fruición un helado de chocolate
que se derrite, se la imagina
gimiendo
al besarle
la flor de la demencia que late
entre sus piernas, los pechos
perfectos como
el cielo contra el perfil
nevado de las montañas, su culo
frutal, definitivo, irrebatible,
se la imagina llena de semen, chorreando,
los ojos muy abiertos, enturbiados por el
deseo como las aguas
de la bahía
de Galway   La mano de Dios
es caprichosa   Esta mujer perfecta
como un verso de Shakespeare
sus manos untadas en aceite
acariciando una verga
a punto de estallar
como el resto de este podrido mundo
que no merece semejante
canto a la belleza   Piernas interminables
como el lúbrico tedio
de verla por televisión en revistas en fotos
en carteles publicitarios
entre el tráfago callejero
y nosotros, pobres poetas,
pobres poetas,
maestros de ceremonias
de una anónima celebración
onanista